Fin de Año

En ésta, la última
de las tardes alineadas
un libro cae, el estante
una biblioteca vieja.
El agua de las alcantarillas
salta sin rumbo,
una moneda engaña,
un perro sigue flaco,
alguien da un beso,
alguien lo quita,
en la parada corre
el último colectivo.

La noche ganará las calles
con su resaca imbécil
de ruido y vino.

Mañana con el año
sin renovados bríos
comenzará otra vez
la extenuante faena de olvidar
para los que viven de recuerdos.

En el armario

Estar en el armario
quieto en medio de las ropas
como entre telones.
Rechina la puerta
algo de luz y polvo se cuela.

Se oyen de lejos
las fiestas del barrio,

hay un olor particular, de armario,
sonidos dormidos y un modo
singular de ver el mundo
siendo un sobretodo o un chambergo
un muñeco, un bastón, una cartera,
ellos salen de a ratos
a las aceras y al regreso cuentan
con la soez precisión de un diario
los grandes temas que como hombre
tengo el deber de conocer
aún desde un armario.

Teoría de la Relatividad

La noche (cenizas del día)
y es el silencio la noche
del ruido, (fuga)
el placer el dolor del dolor,
todo es relativo.

Que lo rápido llega antes,
que hay crimen y que hay castigo,
el bien dura cien años,
es relativo.

Que hemos nacido
y domamos nuestro destino,
el libre albedrío (esa chapuza),
la razón occidental que nos parió,
ésto que ahora digo,
la verdad,
todo esto es relativo.

Dura más el minuto de ayer
que el de mañana.

Qué ilusión, creer que elegimos,
pero somos nuestros padres,
nervios, hormonas, impulsos, neuronas,
cada uno, eslabón perdido.

Ocurrió esta mañana

Ya está
lo dicho y lo hecho
terminado

la tapa del cajón palmeada,
un lado de la luz
quedó del otro lado
y el responso
(lo han hecho a pesar mío)

percibo

los últimos llantos
gotas también y pasos
displicentes paladas
ecos de las cosas comunes
y sus lugares

todo va dejando de existir y no

adiós, gracias.

Ahora sólo me resta
vivir.

Confusión Póstuma

Entonces habré de abrir la ducha
como cada mañana será el agua,
luego la ropa, la trama del día,
salir al ruedo, la civil hazaña.

Pensaré entre el vapor la dicha
de haber amanecido finalmente
al valor de dorar lo mucho y poco
que ese loco dios me dio, la suerte

diré que se merece un culto griego,
que el tiempo que pasó es un continente
perdido por mi terca geografía,

voltearé: no me responderá el espejo,
mi voz se irá en un túnel. Habrá sido
el último minuto tras mi muerte.

Soneto de los 37

Han girado el cosmos y los días,
movieron mudos sus engranajes
que mezclan milenios y minutos,
astros y piedras, calmas y bramidos.

Mientras, yo contando avaramente
las acciones y las fichas,
los sonidos naturales, el cerrar
de las puertas y las putas llaves,

los números vencidos y otra vez
escalones sin saber si al fin
suben o bajan o dan vueltas

en esta ruleta en la que tengo
hoy dos cosas por seguro
ya ha salido el treinta y seis y duro.

El Lapso

Entre un lucero y otro progresa
la negra marcha de la intemperie
sobre los tercos pastos
y los ojos pendientes
de las ciudades

queda alguna luz
tal vez olvidada que de pronto
alguien apaga
y ya no más, la vida se ha encogido,
va a reponerse.

Ya no hay autoridad (está rendida),
por unas horas serán libres
los presos, los guardias, los obreros, los campesinos
y los patrones,
van todos en el aire con sigilo
¿los ves?
respira la anarquía.

En ese lapso muerto avanza
el anhelo:
la hermosa boca es tuya,
el traje nuevo,
tu madre te reencuentra,
la casa de la infancia,
una comida, la playa, la chequera,
el premio, esos ojos,
el tren y el campo,
el triunfo de un fusil,
todo es tuyo.

Soneto de los Días

Me allano a ver pasar los días, así
como si no pasaran, como cuando
cruza la ilusión sin dejar estela,
ni lento retruque la emoción vana.

Como al sucederse el calendario
no sabe el domingo que es domingo,
septiembre que se templa y la templanza
vence en la cadencia inmoderada.

De este modo, si todo va ocurriendo
tal si no pasara, cada momento
será domingo, septiembre, lanza

habré salvado hoy toda la vida:
gira por siempre o muere mañana
el día, la ilusión que al fin es nada.

Soneto de la Moral

Obesos están más obesos, comen
dogmas en su boca y en sus ojos,
el puño va al provecho hombres que rumian
como bestias, la palabra que observa:

'moral, moral', engullen, regurgitan
el púlpito, el estado y la hoguera
(varas curvas que miden todo recto)
se empachan y beben sangre del cielo

sentados en tu mesa indagan cómo
cumplís hasta los huesos los preceptos,
parados en la calle miran mientras

seguís como una hormiga en la hilera
no sea que por hambre te desvíes
y pienses: 'no hay mal que por bien no venga'.

Vino, vio y murió

Yo pienso ¿Qué puedo decir? la muerte
es siempre absurda,
o también: dejarnos transgredir por la muerte
de los otros, que es la nuestra,
que corra en nuestros vasos, se despliegue
bombeada
con su negra explicación
en las venas
de nuestra consciencia.

Pero veo
Un chico de provincia que salió
a ver la capital y sus banderas
los discursos, la elocuencia,
los hombres en masa y su energía
que no se pierde ni se transforma.

"Fue un boludo", dijo el padre,
"por cien pesos de mierda", mi pulsión
"yo argentina", su diputada
Carlos Marriera no dijo, apenas
vino, vio y murió.

Soneto de la Reminiscencia

Una igual diferencia que se piensa.
Los pasos, ruidos, ladridos y gritos
se hacen anchos en orden y desorden
se quedan y regresan son castigos

entre los libros un minuto de paz,
cien de pasos, ruidos, ladridos, gritos
una hora de sol entre las sombras
es la calle de dios plano perdido.

Tal vez alguna gota que circula
el rojo laberinto de mi cuerpo
haya visto un desierto hace mil años

haya extrañado, como hoy yo la sal
y la sola vastedad del sin sonido,
los pasos, ruidos, ladridos y gritos.

Soneto de la Compasión

A quién no le ha llegado el día liso
la navaja hora la desventura
y quién no ha reído he ido luego
a pedir menos dolores a misa.

A quién no le ha mareado un Dom Pérignon
o un traje le han medido seda china
y ha remendado luego los agujeros
de la ruina en sus insomnes círculos.

Ayer cuando era un vaso la alegría
me vi hoy, con harapos yo mendigo,
pasé por la prisión y ahí me vi

contando, en un hospital penando
en un cementerio, en un casino,
ciego, huérfano, senil o caído.

Soneto para mi sangre

Cuando de mí sólo quede mi nombre
y mi sangre en la vuestra se revele
no miren mucho para atrás tan sólo
como al vuelo hoy al entrar al cole.

Si no les legué mucho es mi aventura
que el ahora conmigo haya escapado
en las tareas de las tardes, Agus,
Fran picardía tus manos mis manos

Clara, mis ojos mi perfil te dejo
en un plato mi lingote de errores
y en el otro el peso de mi osadía

para que sin buscar allí balance,
juicios o blancas lecciones, los miren
como al vuelo hoy al entrar al cole.

Soneto de la Mentira

Como una hormiga luz va la mentira
montada en el calor o el ronco hielo
de la partida voz del hombre nuevo
hambrienta en la humildad y altanería

come de entre los dedos y las manos
del labriego al rufián y llega al santo
se persigna, nos convence el acto
de fe que emigra a donde ya no vemos.

Se cae en los discursos, los contratos
se corta en el sudar de los amores
sangrando dice la verdad de a ratos

conversa a tu perfil más oficioso
mordiendo la moral, jurando errores
mi nación de poeta y mentiroso.

Soneto de la Burocracia

(De minimis mugris)

Como esparcidos napoleones negros
alzan sus manos de metal y quieren
que la potencia de su mando alcance
los muertos confines de los papeles.

Un sello que resuena es la metralla
hay normas, no salió, vuelva mañana
y la espera es un río que deshora
de llano a llano con hartante lava.

De perfil una voz va y pone un orden
(trinchera del ministro, del juzgado)
al gotear de este crimen no penado,

a estos hampones verdes que no tienen
vida y peligro, ni puñal audacia.
Lesa humanidad, acre burocracia.

Soneto de lo Fortuito

Me creí cenital y no sabía
o saber no quería de cuestiones
que se alinean en las mañanas suaves
fraguadas ya desde oscuras regiones.

Un rayo que cayó o un terremoto
hasta el simplón rodar de una piedrita
un asteroide en curso un perro suelto
me echó a rodar una lección maldita

que me duele del traste hasta los dedos
la consciencia adquirida y mi demencia
venía un aire lindo y fue tan feo

aterrizar de bruces y raspones
en la arena brutal de lo fortuito
burlado sin razón ni espectadores.

Icho Cruz

El niño en el río
Icho Cruz permanencia de sierras
¿Habré sido yo realmente?

veintiocho años ha

y aún estoy allí en la arena
apoyado de espaldas sobre el granito enorme
sosteniendo el sol verdaderamente
era su calor mi infierno
y eran las noches, el inmenso
un descenso del tiempo

cómo llegan sus vibraciones
el runrún

siempre las sierras

estoy cruzando el puente
cada mediodía
adivinando las nubes
el aguacero, más tarde
la crecida

y termino luego bajo el manzano
rebosando mi boca
en lo que no sabía eran los frutos conjugados
en presente y futuro
lo rico y la riqueza

Nunca he vuelto a Icho Cruz
en veintiocho años
no me he ido.

Soneto de la Memoria

-Doctor, el tratamiento ha terminado
hoy dando muerte en forma selectiva
preciso en cada pliegue del cerebro
a cosas que yo se que yo quería.

-Ya nunca volverán los tercos flashes
del ayer que marcó el paso al ahora
amigo, sepa usted, viva tranquilo
ya ni recuerdos, ni sueños, ni historia.

Ah, el lunar que miré tantas veces
o las charlas y tu espalda en el parque
las fiebres que llevé a tu casa, tus pies,

las recetas exóticas, el ruego
la cama el reloj el anillo, todo
está borrado, ves, de mi memoria.

No creo en las reglas
creo en las excepciones.

Soneto de la Lujuria

Voy por sentir el tajo y tu vestido
que va corriendo en tu carne y viva
por las piernas tu pecho y por tu espalda
roja de tarde hacia la noche fría

Caras al cuello, muñecas, tobillos
voy a rozar el lastre de cadenas
en mi estómago de un fugaz espanto
sentir rugir tu voz diabla, pantera

y coronar tu gratil de estertores
regodearme fuego fatuo en tu llanto
o mentirte enderesarte y verdearte

para darte de vuelta en tus licores
afirmando con lisura tu encanto
y en un célebre arribar germinarte.

Soneto de la Coincidencia

Día espiral en su lista de días
último acto hilado entre los actos
casual tropiezo, nocturna caída
la hora dejó su nombre en mis manos.

Se anunció lunar a mis cavidades
segura de encontrar allí su espacio
de gestos, cenas, viajes, buenos aires,
triunfo de lo improbable por cansancio.

Eras antes en mí, halo vacío
de mil combinaciones y cortadas
de mis calles ruinosas, gaya ciencia

y este arte que era vano y perdido,
chocó con mi emoción tu boca extraña,
rendida, me aguardabas, coincidencia.

Soneto de la Envidia

Si yo viví en el más noble metal
la ruina lenta descansar su sueño,
alzar su ira de querer ser dueño
hasta del aire de quien, no le hizo mal.

Si yo morí también en la obscena sal
vi su edad de frío amanecer sureño
gimiendo noches, palmas en el ceño
mordiéndose en su voz bronca letal.

Por no guardar mis ojos de los ojos
de los que viven la mirada ajena
paseé mi azul entre colores rojos,

dejé mi aroma frente a la lascivia,
franqueé mi cara al deformado espejo
en que se mira su dolor la envidia.

Un Bello Nombre

Las noticias como fieras sueltas
en las pantallas, pisando los diarios
saltando los diales
haciendo entre los días su refugio
serenas cuevas de los mansos.

Una se ha detenido frente
a mi casa tibia y ha ingresado
a colgar sus carteles de reclamo
a mostrar su foto cúlmine,
su mirada de lado, a arrastrarme
a la selva verde espanto.

Guerrillas del desparpajo hacen
de la revolución letrina
y proclaman escondidos una ley
imparcial de coca y miseria.

En la marcha de los años
engordaron sus traseros,
a paso lento de retaguardia,
fusileros de la ignorancia, cuaternarios.

Se adueñaron en las sierras de Colombia
de un nombre que me suena bello
francés y libertario
un nombre que podría ser trascendental
como el de mi Mariana.

Dónde están los caballeros del mundo
¿me escuchan?
es una mujer a la que tratan
como a una bestia.

La foto en la pared
el deterioro de sus ojos
setecientos cincuenta veces
Ingrid Betancourt
seis años secuestrada.

La Brevedad

Es verdad mis oídos no estaban
pero escuché de otra forma
las notas como gotas, el mensaje
encriptado bajo tus arcos suaves
y superciliares.

Yo seguía la expresión
de esa forma inmaterial del habla
me atraía el temor rocoso
la gravedad planetaria
de tu mirada

de allí no pudo fugar ni una palabra
tus pestañas caían en barrotes
a marcar la hora del silencio
en la prisión perpetua de la voz
¿los ojos no hablan?

(lloraste)

estaba frente a vos una vez más

la brevedad

contando su rosario de minutos
excitada y transpirada
urgente por cobrarte su hora
antes que la tarde expirara.

Perdías lo que más
tu angustia esmerilaba finamente,
(nuestra vida juntos)
esa piedra tallada día a día
forma eterna que le dabas al mañana

yo a punto de marchar torné
te escuché, como dije, mis oídos no estaban,
soy hombre, combatir y cumplir
volví y entonces empuñé
como un romano la promesa dada.

El país del Otra vez

Triste país lejano de la discordia
raíz sin tierra
ramas cansadas de mirar
lo que ha sido dado.

Otra vez nos alcanza la derrota
con su trote franco
y su aire ufano, siempre presta.

Otra vez el humo del encono
con su risa terca.

Otra vez el llamado de la historia
encuadernada en papel barato
gritos largos.

Alzan su voz los mequetrefes
y tengo que escucharlos

cuentan billetes los sicarios
en su marcha de traición
(van a matar por su amo)

Y la máscara silente de la masa
de ojos alineados
bocas acalladas, risa sin barrios

Triste país de la discordia
que vive de a ratos

perdón, pero ha empezado el fútbol.

El Olimpo Nuevo

Ahora que he aceptado
con pesar que Dios ha muerto,
que el filo de mis actos tiene
mi acero y mi figura

estamos, no es verdad?

parados sin alivios ante el borde
de saber que somos marionetas
sin hilos y sin dueño.
Mejor será perfumar esto con soltura
que con velas
e incienso.

Acéfala que está la altura entonces
y enfriado el fuego del descenso,
propongo volver, a las deidades:
ambientar un Olimpo moderno
en alguna casa de vidrio
de un barrio recoleto.

Un nuevo Zeus de mármol o aluminio
que mire a las mujeres en la esquina,
un Poseidón sereno y viejo
bebiendo ron en las sillas de los puertos.

Niké ceñida de azafata,
el aire en su sonrisa alada,
vaciando de victoria, los aeropuertos

Diana de caza por los bosques que quedan
dejándonos su don en algún un templo.
Haremos por sus labios un santuario,
plegarias y más fuego que Éfeso

Y que de entre las espumas y las sales,
ungüentos y tratamientos nuevos
la magia del cosmético de a luz
una genie libre de Afroditas
que confundan en baños vaporosos
Adonis, poetas y verseros.

Por múltiplos y días y Parnasos
se allanen los oráculos del miedo
se sienten las respuestas en los bares
y las preguntas se alejen sin consuelo.

Soneto del Ego

Sobre lo escrito crecerá una sola ley
tinta blanca de tu puño y tiranía
codo negro que en la noche borra el día
soles de niebla ante tu vista duro rey

Creías, sí, dominar sobre el destino
arrastrándote estepario en los espejos
grillete oculto que llegó tan lejos
tironeando de aquel nombre en el camino

qué papeles, escenarios importantes
encuentros vanos y qué halagos hueles
tras de la meta, ya muerto en los laureles.

No me mires, me desnudo de tu encanto
sastrería de elegancia tus consejos
ropa fina, que mudó en harapos viejos

La Postal del Sur

No me busques, estoy
en el lugar de montañas vestidas
en los cuentos de aguas que esperan
boca final de la vida olvidada

aquí frente a las llamas que pelean la tarde
en una parrillita que boquea
estancado mientras la tierra devuelve
el frío de las últimas voces.

Ah, pero yo no me entero que el mundo
persiste aún hoy en su giro inaudible
sí, las ciudades y sus carreras
las escuelas moldeando frentes
los bares despachando sus ginebras
los cementerios esperando
nuevos huéspedes

Aquí nada ocurre, viene una abeja
rechoncha de placer entre lavandas
tal vez provenga de lejos
como yo o más, quizá del Africa
cansada de la ley de la colmena
de labrar sus horas para nada

Así

protegido por las moles aguerridas
a su misión de ser el muro
acústico y glacial contra las balas
que pronuncian los hombres, que estallan
en las líneas
en las palabras armas

me quedo para siempre donde no hay
pugna por el oro ni la gloria
me quedo aquí lejano en la memoria austral
donde sólo compiten las mujeres
por los jardines.

(Villa La Angostura, marzo de 2008)

Año Nuevo

A mí la distancia se me hace cuento
como con el tiempo, te acordás?
vos estás acá
yo estoy allá
y todos los que miden
van y vienen.
Me quedo en el carril de los ilusos
aunque sea en un cochecito viejo
subiendo tus caricias
y un poco de viento
para llegar a las doce
en esta noche de pulso y fuego
chispeante en el inmenso de tu copa
y decirte así al oído
viste? no hay distancia
(mil voces son mi voz)
Feliz Año Nuevo.

Ciertamente

No reposa el rojo aún ya frío
(fueron verde en vos mis arenas)
ni se constriñe lo que espera
el sanador abril de la calma.

Será que al fin no es como dicen:
todo pasa, todo pasa,
que en las cositas vanas de los días
un callo no es un dique a la corriente.

Habrá que rendir culto a la amnesia del odio
llevarle con asiduo su presente negro,
cuidar que no desborde su cintura,
que sus fauces no nos hagan su alimento.

Y lentamente ir apilando los recuerdos
dobladitos con esmero, separados por colores
dejándolos dormir su tiempo
las modas siempre vuelven.

Salvoconducto al País de los Sueños

Apenas un vuelo
sin gran perspectiva
trayecto que no tocó las alturas.

Sólo me elevé abrigando unos pasos
una vez y otra vez
con un breve rolido de manos
como niño que juega.

Polen que probé, un ensayo blando.

Emoción, me trinó otra vez
la voz de la sensación nueva
ante una corte estéril de mirones.

A ningún lado llegué sino al deseo
de quedar legalmente en ese país
del que pronto habría de ser deportado
a la insomne frontera de la vigilia

desde allí contemplo el territorio
que excluye al que entra de paso

un estado anormal cuyo suelo detesta
ser pisado.

Un recinto sin leyes
un salón sin espejos
una lista que no espera.

Ya no quiero sentir el rechazo constante
de vivir infiltrado saliendo y entrando

Busco un rango en los labios de marzo
ese salvoconducto
que me de en la estación un latido blanco
que me empuje a subir

(abran paso, llegué tarde)

a un vagón para siempre cerrado.

Un Reino, Un Río

(El Paraná)

Nilo nuevo he venido
a tu reino
de un solo color.

Manantial sin tiempo abren tus olas
el fino papel que protege
el reloj de mi asombro
-tómalo es mi regalo-

Templo de agua
lecho que adormece al dios desconocido
arriba transcurre tu piel erizada
superficie de bronce y de frío.

A los flancos observan los guardianes verdes
llorones y temerosos
el paso de los peregrinos

qué ofrendas le traen las pequeñas canoas
y sus hombres largos
que han tomado su piel de la piel del río

qué pirámides guardan los guerreros del agua
invencibles cubiertos con petos de oro
y esos gladiadores
surubíes tritones enormes
de escudos de plata
bocas de trompeta
que enmudecen los fondos

He podido sentir el ancho latido
el poder enclaustrado de su alma gigante
llanto y bendición de las riberas
de la vena de América
que anuncia en las noches
la Tierra sin Mal a los indios

Nadie sabe que allí
se sienta el dios pequeño
Neptuno marrón con el rostro sin ojos
que ha logrado vivir
para siempre en domingo

Queda aquí nomás
(pariente del mar)
para quien lo busque
un reino en un río

Para mí que tanto busco
Un reino y un río.

Marianne c'est le nom de la France

Tu nombre
la revolución de mis ventanas
y la antesala del acento infinito
guillotina de impensadas dimensiones.

Abrazo tricolor, me rodea
floral tu bandera de manos.
El mástil de tus brazos naturales
-ardor de la intemperie-
amor en la guerra
amor en la paz.

Vas sobre las olas de cadenas rendidas
con el paño hecho velas
como voz occitana un eco en los Alpes
devuelve aire frío para henchirlas.

Eres la tierra
y la plebe que alimenta al ego rojo
de toneles cantores, la nota que muere
en copas terminales.

Y como el Loira me atraviesas
pintando a la vera
castillos y feudos míos que viven muertos,
muros con sangre de siglos.

Monumental avanzas a torso desnudo
definiendo con tu perfil al gorro.

Mariana es el nombre de Francia
por eso me cae tu metal
como madre y patria.

Marianne es el símbolo de la Revolución asociado a la república y a la libertad.
Ha sido representada, entre otros, por el escultor Georges Laurent Saupique (1889-1961) y por el famoso cuadro de Delacroix (1830)donde, con la bandera tricolor y un fusil, guia al pueblo hacia la libertad, con sus manos demasiado ocupadas para sostener el corpiño que se le va cayendo. En el 2000 la bellísima Laetitia Casta fue elegida por los franceses para encarnar a Marianne.

Tiempo Nuevo

Un tiempo ha de venir, andino
de signo lateral, extenso
como un vuelo

Será distinto al nuestro
medido con el agua, la tinta
de los cuentos

Traerá movimiento a los perdidos
prolongada quietud
a los encuentros

Tendrá otra fuerza su racimo
sonará coral su aroma
no tendrá viento

Una era para niños y amuletos
escaleras de papel
grillos al cielo

Tocará sin dedos, verá sin vilo
hablará en pequeño
saltará sin miedos

Rodará cuando vos digas
(una alfombra de sonidos)
nuestro tiempo nuevo.

Borrowed Day

(Some one asked me Día Prestado in english)

Borrowed Day

This one has been a solar day.
I saw love from distance
going smooth in the morning
like a leaf moving away in the lake.

I stayed under the sun of the summer
thinking slowly in the leaves
and the lakes.

I ate something, read, felt happy
not going to work
watching the clock not failing its steps.

I surrendered incandescent
to see my skin resist
drop by drop the ardor in the forms
my arms adopted strange.

My eyelids felt in a state
my lips closed you down
in a green sintony
in a meek greet.

Thus was rolling the afternoon over my eyes
of this borrowed day
while the globe hardly noted
that I was thinking in leaves
and lakes.

Final

Y si fuera que al final
de andar todo acaba en nada
ni cielo que compense el sacrificio
ni infierno donde arder ni limbos
ni sala de purgar pequeñas
y grandes faltas
(allí creí que pasaría
casi casi la eternidad).

Entonces pido perdón en vida
a los que traicioné y besé
y a los que me han dado.
Pido perdón 'erga omnes'
si acaso vale.

Porque si fuera que al rodar
la espera es un dormir
negrura sin fin
como morir a diario
pero sin poder mirar ya
a los que han quedado.

Si fuera así, quien sabe
un descenso paulatino
hacia el oscuro y el frío
un coma profundo
que termina en un punto.

Sólo pido tener
derecho a una llamada
para eso me he tatuado
tu número en la frente.

Nada más quedará
que la chance de un sueño
para eso he de llamarte
para decirte otra vez
que en él te espero.

Día Prestado

Este ha sido un día solar.
Ví el amor de lejos
irse suave en la mañana
como una hoja que se interna en el lago.

Me quedé bajo el sol del verano
pensando lentamente en las hojas
y en los lagos.

Comí algo, leí, me sentí feliz de no ir a trabajar
viendo como el reloj no fallaba en sus pasos.

Me rendí incandescente
para ver a mi piel resistir
gota a gota el ardor en las formas extrañas
que adoptaban mis brazos.

Mis párpados cayeron en un estado
mis labios te cerraron
en una sintonía verde
en un saludo manso.

Así fue girando la tarde sobre mis ojos
de este día prestado
mientras el orbe apenas se enteraba
que yo pensaba en las hojas
y en los lagos.

Un hombre inteligente no es ni cristiano, ni judío, ni musulmán, su espíritu vive con el espíritu del mundo y su dios está en todas partes.
Al menos eso creo yo.

(An intelligent man is not christian, neither jewish, nor muslim, his spirit lives among the world’s spirit and his god is everywhere.
At least I believe so).

El Jurista

(Dedicado a un miserable)

Detrás de la bonhomía, se escondía
el monstruo degradado por la tinta
bostezo de oficinas y años
con bronca de morder
lecciones en alfombras que no vuelan
parajes de alquitrán que amargaron su retina

Tal vez pudo ser un gran hombre
pero no pudo,
se asomó a la puerta
de las reuniones importantes
lustró su mirada
la envidia de zapatos finos
sangró en las escalas del polvo
y los estrados judiciales

"Su Señoría, qué alegría
lo he cruzado majestuoso en el pasillo
he leído su sentencia, qué coincidencia
pero si hasta su letra,
se parece a la mía"

Y a mí con su boca de muerto:

"Sin mi paga no hay justicia
lo incorrecto es lo correcto
en estas cosas
usted sabe, somos aves
no hay moral sin avaricia"

"Todo dentro del marco, por supuesto,
ajustado a derecho
veré con simpatía la teoría
pacífica de un fallo que reza
la balanza se inclina
hacia donde más pesa"

Púdrase señor en los tratados
refriegue bien con mierda su doctrina
cierre la ventana, el expediente
con cuidado, no sea cosa
que entre tanta razón se dicte
secuestrar allí
la mañana de un día.