Fin de Año

En ésta, la última
de las tardes alineadas
un libro cae, el estante
una biblioteca vieja.
El agua de las alcantarillas
salta sin rumbo,
una moneda engaña,
un perro sigue flaco,
alguien da un beso,
alguien lo quita,
en la parada corre
el último colectivo.

La noche ganará las calles
con su resaca imbécil
de ruido y vino.

Mañana con el año
sin renovados bríos
comenzará otra vez
la extenuante faena de olvidar
para los que viven de recuerdos.

En el armario

Estar en el armario
quieto en medio de las ropas
como entre telones.
Rechina la puerta
algo de luz y polvo se cuela.

Se oyen de lejos
las fiestas del barrio,

hay un olor particular, de armario,
sonidos dormidos y un modo
singular de ver el mundo
siendo un sobretodo o un chambergo
un muñeco, un bastón, una cartera,
ellos salen de a ratos
a las aceras y al regreso cuentan
con la soez precisión de un diario
los grandes temas que como hombre
tengo el deber de conocer
aún desde un armario.

Teoría de la Relatividad

La noche (cenizas del día)
y es el silencio la noche
del ruido, (fuga)
el placer el dolor del dolor,
todo es relativo.

Que lo rápido llega antes,
que hay crimen y que hay castigo,
el bien dura cien años,
es relativo.

Que hemos nacido
y domamos nuestro destino,
el libre albedrío (esa chapuza),
la razón occidental que nos parió,
ésto que ahora digo,
la verdad,
todo esto es relativo.

Dura más el minuto de ayer
que el de mañana.

Qué ilusión, creer que elegimos,
pero somos nuestros padres,
nervios, hormonas, impulsos, neuronas,
cada uno, eslabón perdido.