El Olimpo Nuevo

Ahora que he aceptado
con pesar que Dios ha muerto,
que el filo de mis actos tiene
mi acero y mi figura

estamos, no es verdad?

parados sin alivios ante el borde
de saber que somos marionetas
sin hilos y sin dueño.
Mejor será perfumar esto con soltura
que con velas
e incienso.

Acéfala que está la altura entonces
y enfriado el fuego del descenso,
propongo volver, a las deidades:
ambientar un Olimpo moderno
en alguna casa de vidrio
de un barrio recoleto.

Un nuevo Zeus de mármol o aluminio
que mire a las mujeres en la esquina,
un Poseidón sereno y viejo
bebiendo ron en las sillas de los puertos.

Niké ceñida de azafata,
el aire en su sonrisa alada,
vaciando de victoria, los aeropuertos

Diana de caza por los bosques que quedan
dejándonos su don en algún un templo.
Haremos por sus labios un santuario,
plegarias y más fuego que Éfeso

Y que de entre las espumas y las sales,
ungüentos y tratamientos nuevos
la magia del cosmético de a luz
una genie libre de Afroditas
que confundan en baños vaporosos
Adonis, poetas y verseros.

Por múltiplos y días y Parnasos
se allanen los oráculos del miedo
se sienten las respuestas en los bares
y las preguntas se alejen sin consuelo.

Soneto del Ego

Sobre lo escrito crecerá una sola ley
tinta blanca de tu puño y tiranía
codo negro que en la noche borra el día
soles de niebla ante tu vista duro rey

Creías, sí, dominar sobre el destino
arrastrándote estepario en los espejos
grillete oculto que llegó tan lejos
tironeando de aquel nombre en el camino

qué papeles, escenarios importantes
encuentros vanos y qué halagos hueles
tras de la meta, ya muerto en los laureles.

No me mires, me desnudo de tu encanto
sastrería de elegancia tus consejos
ropa fina, que mudó en harapos viejos

La Postal del Sur

No me busques, estoy
en el lugar de montañas vestidas
en los cuentos de aguas que esperan
boca final de la vida olvidada

aquí frente a las llamas que pelean la tarde
en una parrillita que boquea
estancado mientras la tierra devuelve
el frío de las últimas voces.

Ah, pero yo no me entero que el mundo
persiste aún hoy en su giro inaudible
sí, las ciudades y sus carreras
las escuelas moldeando frentes
los bares despachando sus ginebras
los cementerios esperando
nuevos huéspedes

Aquí nada ocurre, viene una abeja
rechoncha de placer entre lavandas
tal vez provenga de lejos
como yo o más, quizá del Africa
cansada de la ley de la colmena
de labrar sus horas para nada

Así

protegido por las moles aguerridas
a su misión de ser el muro
acústico y glacial contra las balas
que pronuncian los hombres, que estallan
en las líneas
en las palabras armas

me quedo para siempre donde no hay
pugna por el oro ni la gloria
me quedo aquí lejano en la memoria austral
donde sólo compiten las mujeres
por los jardines.

(Villa La Angostura, marzo de 2008)