Fin de Año

En ésta, la última
de las tardes alineadas
un libro cae, el estante
una biblioteca vieja.
El agua de las alcantarillas
salta sin rumbo,
una moneda engaña,
un perro sigue flaco,
alguien da un beso,
alguien lo quita,
en la parada corre
el último colectivo.

La noche ganará las calles
con su resaca imbécil
de ruido y vino.

Mañana con el año
sin renovados bríos
comenzará otra vez
la extenuante faena de olvidar
para los que viven de recuerdos.