Confusión Póstuma

Entonces habré de abrir la ducha
como cada mañana será el agua,
luego la ropa, la trama del día,
salir al ruedo, la civil hazaña.

Pensaré entre el vapor la dicha
de haber amanecido finalmente
al valor de dorar lo mucho y poco
que ese loco dios me dio, la suerte

diré que se merece un culto griego,
que el tiempo que pasó es un continente
perdido por mi terca geografía,

voltearé: no me responderá el espejo,
mi voz se irá en un túnel. Habrá sido
el último minuto tras mi muerte.

Soneto de los 37

Han girado el cosmos y los días,
movieron mudos sus engranajes
que mezclan milenios y minutos,
astros y piedras, calmas y bramidos.

Mientras, yo contando avaramente
las acciones y las fichas,
los sonidos naturales, el cerrar
de las puertas y las putas llaves,

los números vencidos y otra vez
escalones sin saber si al fin
suben o bajan o dan vueltas

en esta ruleta en la que tengo
hoy dos cosas por seguro
ya ha salido el treinta y seis y duro.