2007

El año se está descascarando, como una cebolla presumida sabe que causa un efecto en el ánimo. Habrá que desecharla en el último minuto para que otra, recién traída del mercado se presente nívea,

"...cristalina
que transformó la tierra en cera y equilibrio
como una bailarina detenida en su vuelo" (Neruda).

Ha sido un tiempo de transformación en el que he iniciado un viaje. Un itinerario incierto hacia ningún destino, agitado por el motor de la fantasía, lento, pero muy lento, en un vapor que surca con asombro el río de la consciencia. Un río interior que comencé a explorar auxiliado en la poesía, pero les confieso, a veces siento temor ante la posibilidad de que ella me olvide, porque como dijo Juan Gelman: "La poesía no viene cuando uno quiere, sino cuando ella lo desea".

Feliz Año Nuevo.

"Un hombre honesto no es ni francés, ni alemán, ni español, es Ciudadano del Mundo, y su patria está en todas partes". ( Un honnête homme n'est ni Français, ni Allemand, ni Espagnol, il est Citoyen du monde, et sa patrie est partout).

Cyrano de Bergerac

El Muro

De un lugar, de profundidades terrosas,
feudo de aire lento y cenizas,
e un tiempo inaccesible.

Tras el velo oscuro que divide
ambos mundos
con mis sentidos infantiles
encuentro otra vez tu mano, áspera de tierra.

Ya libre de la prisión de vidrio
volviste a tu esplendor siempre añorado
la escénica arrogancia de tus brazos
tu frente vespertina a la aventura
regresaás feliz,
interminable
a los sitios que amaste.

Te veo con la edad que no te vi
aquella en que tu vida se detuvo
y que fue un altar de magia
para tus años viejos.

Era hora, te extrañaban los casinos
los sastres, los joyeros suizos
las muchachas de Niza,
los maîtres del Mediterráneo
las noches alcalinas de los puertos.

Revivió para mí tu voz de histrión.
Ahora la escucho
ahora es el momento en que se pega a mi carne
ahora, cuando resuena como caja la memoria.

Acá estoy con Francisco, tan chiquito
y tiene tu mismo aire
vení a tocar su cabecita, a abrazarlo con mis manos
así los tres, unidos por el hilo de la vida
y de la muerte

nos reencontramos
tras desvanecerse el muro
degradado por los años

qué dura era su piedra
qué fulminante el ácido.

Lucio el Fumista

Del palco más alto
se desprende hacia la escena,
veneno de cristal a la arrogancia.
Lucio, lúcido, fumista.

Vence a un necio, bromas rojas
y estafa su postura.
Jirones de nuevas carcajadas
escapan de un teatro sin paredes.

Aplaude los silbidos,
estalla la furia en los jarrones de la china
y da el trono
al desenfado y a los bufones,
mas siempre cede sus alas a Icaro.

Sembrador de esquirlas,
Cyrano,ingenio de hojas prestas a cortar
al medio a los pacatos
y sus ingenuidades.

Hiriendo cementerios, orfanatos, prisiones, iglesias
para sanarlos todos
con magia de vidrieras,
apaga el farol de los taimados.

Artesano del morbo, del cálculo,
inventor de fieras,
relator audaz de profecías.
Regala vanidad a los mediocres.

Socio del diablo
va mintiendo sin mentiras
en equilibrio descuidado
sobre las verdades.

Arriba, en el palco han quedado
para gastar mentecatos
Lemice Terrieux y Leo Taxil.
Lucio, lúcido, escucha
la risa de altura
que los ha encumbrado

a ser

fumistas.

Despedida a Federico

Las horas siempre llegan.
Domingos, a las campanas!

Silban enredadas en cigarros
y saltan hacia el humo
corajudas las palabras

lo dicho está y se queda
a rodar en los sueños
sobre los engranajes inmensos
que mueven el mañana.

Un reino juvenil, una distancia,
de aquello conservamos
las venas hinchadas
y la nada
que arreglaron nuestras charlas.

El tiempo ha sido poco
pero piensa
que existe al fin porque es escaso
de modo que apreciemos
el tabaco que resta.

Ahora cuando vayas caminando
crúzate a las veredas
de las casas de colores,
las que tienen impregnadas
de música la risa de los niños
y de ojos de muchachas las ventanas.

Ve con calma porque sé
que en un pueblo de mar espera
ese puesto de la calle donde
las lechugas dan chisme a las vecinas
de tomates que guiñan
siempre a las turistas
allí
dos sillas sin pulso
en la puerta nos aguardan.

El pasado importuna ocasionalmente al poeta

A veces el pasado se presenta
con su porte de mármol
a cobrar su impuesto.

Asoma su paciencia demorada
a ver lo que hemos hecho
y aprieta los dientes.

Desestima nuestro esfuerzo
de peldaños y yerros
pues
no cree en la vida nueva.

Yo he querido dialogar y digo
para qué buscar sus oídos
o tapar su voz?

He intentado siempre
enfrentarlo en la puerta
con gesto comprensivo:

Ya no soy el que buscas
he cambiado la cara
he mudado de cuerpo
elegí la desdicha de morir a tiempo
bajo el riesgo supremo de quedarme muerto
preferí los dolores de nacer
y aprendí
.........a caminar otra vez
mas esta vez, evitando el suelo.

Levanté mis paredes en otra vereda
cambié el nombre a la calle
y en un campo de marzo erigí
mil banderas de alegría.

Es el pasado un hombre guerrero que piensa
consigo trae el frío del otro hemisferio.

Aunque débil su voz sabe bien
que no da quitas ni esperas
es tan nuevo el olor de su deuda vencida.

A veces el pasado
conoce el derecho que le asiste a pelear por su vida
y adivina con tino de la hora
la indecisión del vencido.