El Lapso

Entre un lucero y otro progresa
la negra marcha de la intemperie
sobre los tercos pastos
y los ojos pendientes
de las ciudades

queda alguna luz
tal vez olvidada que de pronto
alguien apaga
y ya no más, la vida se ha encogido,
va a reponerse.

Ya no hay autoridad (está rendida),
por unas horas serán libres
los presos, los guardias, los obreros, los campesinos
y los patrones,
van todos en el aire con sigilo
¿los ves?
respira la anarquía.

En ese lapso muerto avanza
el anhelo:
la hermosa boca es tuya,
el traje nuevo,
tu madre te reencuentra,
la casa de la infancia,
una comida, la playa, la chequera,
el premio, esos ojos,
el tren y el campo,
el triunfo de un fusil,
todo es tuyo.

Soneto de los Días

Me allano a ver pasar los días, así
como si no pasaran, como cuando
cruza la ilusión sin dejar estela,
ni lento retruque la emoción vana.

Como al sucederse el calendario
no sabe el domingo que es domingo,
septiembre que se templa y la templanza
vence en la cadencia inmoderada.

De este modo, si todo va ocurriendo
tal si no pasara, cada momento
será domingo, septiembre, lanza

habré salvado hoy toda la vida:
gira por siempre o muere mañana
el día, la ilusión que al fin es nada.