El Lapso

Entre un lucero y otro progresa
la negra marcha de la intemperie
sobre los tercos pastos
y los ojos pendientes
de las ciudades

queda alguna luz
tal vez olvidada que de pronto
alguien apaga
y ya no más, la vida se ha encogido,
va a reponerse.

Ya no hay autoridad (está rendida),
por unas horas serán libres
los presos, los guardias, los obreros, los campesinos
y los patrones,
van todos en el aire con sigilo
¿los ves?
respira la anarquía.

En ese lapso muerto avanza
el anhelo:
la hermosa boca es tuya,
el traje nuevo,
tu madre te reencuentra,
la casa de la infancia,
una comida, la playa, la chequera,
el premio, esos ojos,
el tren y el campo,
el triunfo de un fusil,
todo es tuyo.