Viviendo el Tiempo (Poemas)

Dr. René Favaloro

2011-01-14T19:51:00.009-03:00

Yo que nací en las pampas remotas,
de un leve carpintero de La Plata,
crecí en pantalón corto, calles rotas
de la escuela al fútbol en alpargata.

Yo que ejercí la pobre medicina
en las noches de los pueblos rurales,
competí por curar con la adivina,
gualichos de los gauchos u otros males.

Por los libros y los mates discurrí
secretos mecanismos interiores
del corazón y de los hombres. Advertí

que no perseguí esta rara hora
del salón de la fama y los honores,
caray, que hoy hasta el Times me rememora.

Al Inca Garcilaso de la Vega

2010-08-24T22:28:00.007-03:00

Lluvia verde, Primer Americano.
Salió tu letra al mundo como sale
la piedra de una mina en el verano,
oscura y caliente, tu piedra vale

su peso perdido en aquel beso
de tu madre, la princesa incaica
y el color militar de hidalgo avieso
de tu padre, de la España prosaica.

Confluyeron dos cursos de cien siglos
al agua bruta del deshielo andino
a la selva acechada por vestiglos.

Hincado ante dos dioses y dos leyes,
viste nobles de perfil aquilino
trocar a siervos y siervos a reyes.

Oda al Asado

2009-12-23T16:03:00.005-03:00

El rojo cruza de lado a lado
como un tajo
tierra, carne, sangre,
es la fiebre argentina,
la pampa lunar,
el día de nubes y estruendos
o el aire extenso,
los pastos pacientes del pasado
entre constantes ríos,
los brazos centenarios
de arrieros
y las tropas
del brutal ganado,
toda esa fuerza llega
con la carne imponente
a la parrilla
volcánica
de brasas combativas,
el humo aborígen
escala su vida blanca
y esparce el olor
de animal y leña
y de cuchillos
gauchescos fatales
en entreveros
por las distintas partes
de la bestia
hasta las vísceras,
hasta el aliento,
para ser luego
parte del hombre
y de toda la especie
el manjar sanguíneo,
el candente hecho
de que hay
en el mundo
un asado
argentino.

Migración

2009-10-30T16:02:00.002-03:00

cuando arribe a tu país
me detendré en la frontera
apreciaré su extensión
aprenderé el idioma
copiaré las costumbres

estudiaré sus leyes
memorizaré la historia
obtendré los permisos

y luego ingresaré
para habitar en él
sin que jamás se note
que soy un extranjero.

El Solitario se suicida

2009-10-22T14:26:00.003-03:00

Lisandro de la Torre redacta su despedida minutos antes
de morir, el 5 de enero de 1937.

El verano embiste tras las persianas
del despacho donde dicta la penumbra
solitarias palabras cartesianas,
una línea de Verlaine lo alumbra,

una idea de Renán al fin lo mata,
por Esmeralda indiferente el corso
arrojará a la vía su posdata,
miles pasarán pisando el dorso.

Ha visto la Argentina incorregible,
la estoica avaricia de las pampas,
el fin de Bordabehere el inocente.

Procede a cerrar la puerta intangible
para no ser la miel de nuevas trampas
y estalla un corazón independiente.

La hora de Perón

2009-10-15T18:55:00.005-03:00

Casa Rosada, anochecer del 17 de octubre de 1945

No alcanzan a atenuar los firmes vidrios
los gritos del volcán, del nuevo trueno,
la vida por Perón! el astro bueno,
vibran las caras de colores nidrios.

Adentro, el Coronel ya se encamina
a abrir el balcón que da a la historia,
es el César ante la adulatoria
fama nocturna que vuela, danzarina.

Ya no ha de pensar en el retiro
ni en vivir el amor, no hay otra puerta,
ya no es él quien cosecha su destino,

Ve su niñez, su juventud, el giro,
al pie, la henchida plaza hasta ayer muerta
que estalla y lo consume el remolino.

A Federico Bruno Semería

2009-10-09T19:01:00.002-03:00

Muerto en Colombia, en circunstancias literarias.

Una foto y regresas, Federico,
alterar el mundo es un empeño vasto,
todo, tu ciclo trágico de casto
moderno, te mostró el abanico

de la historia, del vil, de la caricia,
la escoria de los viajes, flash y guerra,
nacemos en palacios, luego tierra,
solamente la letra es vitalicia.

La tierra, nos cedió el amargo amparo
la raíz nos vincula a un apellido
los brotes, nadie sabe el viento es raro.

Reventar toda la vista, Federico,
(no oír de los que opinan, el maullido)
tener lente de astrónomo y de chico.

Leandro N. Alem, El Hijo del Ahorcado

2009-08-24T22:08:00.003-03:00

Siempre en traje negro, está el apóstol
del único civismo y del futuro,
sabe que como él, el tiempo es duro.
Roto y sin doblarse, está el apóstol

de pie tras un pequeño que no puede
negar la vista al atroz encuadre,
colgando de la horca los ve el padre,
el uno llora, el otro no puede,

ambos, son el mismo, las dos puntas
idénticas de una idéntica vida
como antes del niño, son sus preguntas

por qué pelear, por qué seguir, ser fuerte,
nunca inclinar la frente. Nuestro druida
de honor fatal, al que ordenó la muerte.

El Coronel Kington yace olvidado en Buenos Aires

2009-08-21T11:14:00.000-03:00

Río de la Plata, 28 de junio de 1807

Siento que ruge bajo mis plantas
y galopa este río o mar o sueño
su denso correr habla, seré dueño
de una vida nueva. En unas cuantas

horas más será de día en Ensenada
los hombres duermen, paciente el combate
los amarra, la rutina del embate,
el imperio se afirma en cada rada.

Por Jorge echaré otra vez pie a tierra
y no más, dormirá en mí la guerra,
colinas de Irlanda, mi vida ilesa

o puede que una salva final me haga
memoria en esta ciudad y otra paga:
borrar mi historia de la historia inglesa.

La Tribulación de San Martín

2009-08-08T23:21:00.007-03:00

Cancha Rayada, primeras horas del 20 de marzo de 1818

En una piedra, sentado frente al sur.
Pasan las sombras, su tropa se bate
en retirada, ha perdido, no hay augur
que pueda adivinarle cómo late

el mineral de América ni el modo
en que podrá cumplir con su destino.
A su izquierda ya el día cede todo
su caudal desde el macizo andino,

como Aníbal (la mañana lo agota)
lo ha cruzado y peleado para nada,
piensa: Ordóñez celebra su espada,

la fortuna cumplió con él su nota,
yo perdí hoy mis futuras victorias,
no, cada hora anida mil historias.

Hippolyte Bouchard, Nuestro Corsario

2009-07-31T11:21:00.004-03:00

Su nación, su derrota y su nombre
viró como si fuera a todo hombre
posible adivinar cómo los finos
dedos de dios asignan los caminos

y las aguas. Se embarcó de corsario,
sable, vicios y mando eran su diario
otear de azul y azul en la contrata
(pienso en Conrad, sólo, noble y pirata)

Llevó a Madagascar, a Malasia,
luego a Hawai, a California baja,
la que hoy es tu bandera y su gimnasia:

liberar al esclavo negro o blanco
del África al Perú. Fue una navaja
de un cuento de Salgari, su barranco.

Felonía perpetrada en la Guerra del Paraguay

2009-07-27T11:40:00.002-03:00

16 de agosto de 1869

Se ha pretendido ocultar la matanza
con el vidrio de los años y el bronce
tal vez no ocurrió nunca, fue tanta
la vergüenza nuestra de Acosta Ñu.

La guerra terminó, solo la blanca
intrascendencia militar, las dianas
nos quedan de la marca aquella infancia
la vergüenza nuestra de Acosta Ñu.

Tallaron fusiles como inéditos
juguetes que mostraron a sus madres
luego a la carga, llorar y combatir.

Aún no los sufren nuestras mujeres,
los niños siempre son al fin de todos
y nuestra la vergüenza de Acosta Ñu.

Sarmiento o "La Montaña"

2009-07-22T11:42:00.003-03:00

Ahora que estoy en la posteridad
hablo desde la piedra y la altura
la historia ha auscultado toda mi edad
el hielo ha radicado mi figura.

Viví en un tiempo de cisma y sismos
mis manos se entregaron como peñascos,
a ocluir las grietas, a los abismos;
al largo empeño de borrar los atascos.

La nieve educa, me dijo Emerson,
su vida fue apacible, por cierto
lo envidié, yo nací en un desierto.

Lamento interrumpir, todas las tardes
regresan a anunciarme, ya es un rito:
ha caído en Paraguay mi Dominguito.

El Fusilamiento de Dorrego

2009-07-15T17:36:00.003-03:00

13 de diciembre de 1828

Acaba de enterarse, dio la orden Lavalle,
en una hora más conocerá a la muerte.
-Hasta al peor bandido se le da mejor suerte-
habló rebelde siempre. Hoy es sólo una calle.

El tiempo apremia, ya denle un lápiz y un papel,
está solo, una esquela a sus hijas. El otro
caminar agreste florecerá como un notro
en la historia argentina. Será el renglón cruel,

más que un Sócrates, se obvió el amargo juicio,
serán las balas de sus camaradas, el vicio
de la propia sangre, de odiar de muchos modos.

Lo acuñó el pueblo, corrió por propio imperio
su valor, su sarcasmo traspasó el cementerio.
Su recuerdo marcará a su verdugo y a todos.

Juan Manuel de Rosas

2009-06-30T15:36:00.009-03:00

3 de Febrero de 1852

En una cama ajena vive, exhausto.
Aún el humo y el polvo de Caseros
el día han concluido con su fausto
ejemplo de traiciones y dameros.

Ya no será rey, perdió el ayer tirano,
mañana El Conflict llevará su sueño
a Burguess Farm, donde su pobre mano
abonará una pampa sin vacas y sin dueño.

El oro irá olvidando sus galones
lo ven sus ojos claros, será cano
su pelo y su retiro, gaucho y santo,

mateará en inglés, montará en vellones
lo abrigará su hija, es un anciano,
morirá en la noche distinta de Sautjanto.

Tu Monje

2009-03-06T18:35:00.009-02:00

Como a diario hoy,
regresaré
puntual al ritual
del culto secreto de tu carne.
Yo, apóstata de toda religión,
opté por la letanía
de invocar tu cara.
Entonces me hice monje,
pero no como los otros,
el más puro de todos:
voy a un desierto
y no espero el paraíso.

A nadie predico, sólo escucho
entre la muchedumbre
el adhan circundante
es tu voz
que me anuncia la oración
y manda a los hombres voltearse.

El gran claustro gira,
peregrino tus tardes,
voy a tu Meca.

Y tengo un cilicio
que asumo con virtud:
la punzante ignorancia de tu parte.

El Algoritmo

2009-02-03T15:12:00.004-02:00

Un Califa de lo exacto y el absurdo
ha diseñado con árida eficacia
el algoritmo maestro de la historia.

Una serie finita de instrucciones
y cantidad de líneas
trazadas por lentos dibujantes.

Casualidades, coincidencias, oportunidades,
suman y restan en las fórmulas
vidas y muertes, alegrías y soledades.

El tiempo es un factor constante,
la voluntad un cálculo de probabilidades,
el azar, despreciable.

Usted y yo, dos arenas apenas,
un dato irrelevante.

Club de Amigos

2009-01-30T10:51:00.000-02:00

Este pequeño club
declama sus principios:
como estandarte la irreverencia
como escudo la risa
como lanza la flor.

No tiene estatuto
ni membresía
ni sede, ni objeto, ni director.

Realiza sus asambleas en los años
y no afirma nada.

Hace cumplir la ley de los amigos
cenar, beber y despedirse
hasta la próxima
(asumiendo como irrelevante)
que podrá ser mañana
o nunca.

El Secreto

2009-01-16T19:22:00.006-02:00

(Arte Poética)

Entenderán mis colegas, los amigos
que no tengo, por cierto, cuando digo
que debo trasuntar este secreto,
como mago vencido espero el reto.

No hablaré de la técnica, yo veo
que es moral evitar el manoseo
de palabras rayadas y adjetivos
o llorar porque estamos de derribo.

Pero debo soltar, mi dios me obliga,
la cadena glacial que nos convoca
a esta prisión de tinta y de fatiga.

Si hay un hombre feliz, el verdadero
al que envidio, saludable como roca,
seguro no es poeta, es un torero.

Fin de Año

2008-12-31T20:07:00.002-02:00

En ésta, la última
de las tardes alineadas
un libro cae, el estante
una biblioteca vieja.
El agua de las alcantarillas
salta sin rumbo,
una moneda engaña,
un perro sigue flaco,
alguien da un beso,
alguien lo quita,
en la parada corre
el último colectivo.

La noche ganará las calles
con su resaca imbécil
de ruido y vino.

Mañana con el año
sin renovados bríos
comenzará otra vez
la extenuante faena de olvidar
para los que viven de recuerdos.

En el armario

2008-12-19T11:15:00.000-02:00

Estar en el armario
quieto en medio de las ropas
como entre telones.
Rechina la puerta
algo de luz y polvo se cuela.

Se oyen de lejos
las fiestas del barrio,

hay un olor particular, de armario,
sonidos dormidos y un modo
singular de ver el mundo
siendo un sobretodo o un chambergo
un muñeco, un bastón, una cartera,
ellos salen de a ratos
a las aceras y al regreso cuentan
con la soez precisión de un diario
los grandes temas que como hombre
tengo el deber de conocer
aún desde un armario.

Teoría de la Relatividad

2008-12-10T18:18:00.003-02:00

La noche (cenizas del día)
y es el silencio la noche
del ruido, (fuga)
el placer el dolor del dolor,
todo es relativo.

Que lo rápido llega antes,
que hay crimen y que hay castigo,
el bien dura cien años,
es relativo.

Que hemos nacido
y domamos nuestro destino,
el libre albedrío (esa chapuza),
la razón occidental que nos parió,
ésto que ahora digo,
la verdad,
todo esto es relativo.

Dura más el minuto de ayer
que el de mañana.

Qué ilusión, creer que elegimos,
pero somos nuestros padres,
nervios, hormonas, impulsos, neuronas,
cada uno, eslabón perdido.

Ocurrió esta mañana

2008-11-14T17:44:00.001-02:00

Ya está
lo dicho y lo hecho
terminado

la tapa del cajón palmeada,
un lado de la luz
quedó del otro lado
y el responso
(lo han hecho a pesar mío)

percibo

los últimos llantos
gotas también y pasos
displicentes paladas
ecos de las cosas comunes
y sus lugares

todo va dejando de existir y no

adiós, gracias.

Ahora sólo me resta
vivir.

Soneto de la Confusión

2008-09-18T18:44:00.001-03:00

Entonces habré de abrir la ducha
como cada mañana será el agua,
luego la ropa la trama del día,
salir al ruedo, la acerada hazaña.

Pensaré entre el vapor la dicha
de haber amanecido finalmente
al valor de dorar lo mucho y poco
que ese loco dios me dio, la suerte

diré que se merece un culto griego,
que el tiempo que pasó es un continente
perdido por mi terca geografía,

voltearé: no me responderá el espejo,
mi voz se irá en un túnel. Habrá sido
el último minuto tras mi muerte.

Soneto de los 37

2008-09-09T18:35:00.002-03:00

Han girado el cosmos y los días,
movieron mudos sus engranajes
que mezclan milenios y minutos,
astros y piedras, calmas y bramidos.

Mientras, yo contando avaramente
las acciones y las fichas,
los sonidos naturales, el cerrar
de las puertas y las putas llaves,

los números vencidos y otra vez
escalones sin saber si al fin
suben o bajan o dan vueltas

en esta ruleta en la que tengo
hoy dos cosas por seguro
ya ha salido el treinta y seis y duro.

El Lapso

2008-08-15T15:31:00.008-03:00

Entre un lucero y otro progresa
la negra marcha de la intemperie
sobre los tercos pastos
y los ojos pendientes
de las ciudades

queda alguna luz
tal vez olvidada que de pronto
alguien apaga
y ya no más, la vida se ha encogido,
va a reponerse.

Ya no hay autoridad (está rendida),
por unas horas serán libres
los presos, los guardias, los obreros, los campesinos
y los patrones,
van todos en el aire con sigilo
¿los ves?
respira la anarquía.

En ese lapso muerto avanza
el anhelo:
la hermosa boca es tuya,
el traje nuevo,
tu madre te reencuentra,
la casa de la infancia,
una comida, la playa, la chequera,
el premio, esos ojos,
el tren y el campo,
el triunfo de un fusil,
todo es tuyo.

Soneto de los Días

2008-08-08T18:11:00.004-03:00

Me allano a ver pasar los días, así
como si no pasaran, como cuando
cruza la ilusión sin dejar estela,
ni lento retruque la emoción vana.

Como al sucederse el calendario
no sabe el domingo que es domingo,
septiembre que se templa y la templanza
vence en la cadencia inmoderada.

De este modo, si todo va ocurriendo
tal si no pasara, cada momento
será domingo, septiembre, lanza

habré salvado hoy toda la vida:
gira por siempre o muere mañana
el día, la ilusión que al fin es nada.

Soneto de la Moral

2008-07-20T19:45:00.001-03:00

Obesos están más obesos, comen
dogmas en su boca y en sus ojos,
el puño va al provecho hombres que rumian
como bestias, la palabra que observa:

'moral, moral', engullen, regurgitan
el púlpito, el estado y la hoguera
(varas curvas que miden todo recto)
se empachan y beben sangre del cielo

sentados en tu mesa indagan cómo
cumplís hasta los huesos los preceptos,
parados en la calle miran mientras

seguís como una hormiga en la hilera
no sea que por hambre te desvíes
y pienses: 'no hay mal que por bien no venga'.

Vino, vio y murió

2008-06-20T18:25:00.001-03:00

Yo pienso ¿Qué puedo decir? la muerte
es siempre absurda,
o también: dejarnos transgredir por la muerte
de los otros, que es la nuestra,
que corra en nuestros vasos, se despliegue
bombeada
con su negra explicación
en las venas
de nuestra consciencia.

Pero veo
Un chico de provincia que salió
a ver la capital y sus banderas
los discursos, la elocuencia,
los hombres en masa y su energía
que no se pierde ni se transforma.

"Fue un boludo", dijo el padre,
"por cien pesos de mierda", mi pulsión
"yo argentina", su diputada
Carlos Marriera no dijo, apenas
vino, vio y murió.

Soneto de la Reminiscencia

2008-06-15T10:10:00.000-03:00

Una igual diferencia que se piensa.
Los pasos, ruidos, ladridos y gritos
se hacen anchos en orden y desorden
se quedan y regresan son castigos

entre los libros un minuto de paz,
cien de pasos, ruidos, ladridos, gritos
una hora de sol entre las sombras
es la calle de dios plano perdido.

Tal vez alguna gota que circula
el rojo laberinto de mi cuerpo
haya visto un desierto hace mil años

haya extrañado, como hoy yo la sal
y la sola vastedad del sin sonido,
los pasos, ruidos, ladridos y gritos.

Soneto de la Compasión

2008-06-06T18:04:00.003-03:00

A quién no le ha llegado el día liso
la navaja hora la desventura
y quién no ha reído he ido luego
a pedir menos dolores a misa.

A quién no le ha mareado un Dom Pérignon
o un traje le han medido seda china
y ha remendado luego los agujeros
de la ruina en sus insomnes círculos.

Ayer cuando era un vaso la alegría
me vi hoy, con harapos yo mendigo,
pasé por la prisión y ahí me vi

contando, en un hospital penando
en un cementerio, en un casino,
ciego, huérfano, senil o caído.

Soneto para mi sangre

2008-06-03T12:40:00.002-03:00

Cuando de mí sólo quede mi nombre
y mi sangre en la vuestra se revele
no miren mucho para atrás tan sólo
como al vuelo hoy al entrar al cole.

Si no les legué mucho es mi aventura
que el ahora conmigo haya escapado
en las tareas de las tardes, Agus,
Fran picardía tus manos mis manos

Clara, mis ojos mi perfil te dejo
en un plato mi lingote de errores
y en el otro el peso de mi osadía

para que sin buscar allí balance,
juicios o blancas lecciones, los miren
como al vuelo hoy al entrar al cole.

Soneto de la Mentira

2008-05-28T18:59:00.001-03:00

Como una hormiga luz va la mentira
montada en el calor o el ronco hielo
de la partida voz del hombre nuevo
hambrienta en la humildad y altanería

come de entre los dedos y las manos
del labriego al rufián y llega al santo
se persigna, nos convence el acto
de fe que emigra a donde ya no vemos.

Se cae en los discursos, los contratos
se corta en el sudar de los amores
sangrando dice la verdad de a ratos

conversa a tu perfil más oficioso
mordiendo la moral, jurando errores
mi nación de poeta y mentiroso.

Soneto de la Burocracia

2008-05-23T18:33:00.003-03:00

(De minimis mugris)

Como esparcidos napoleones negros
alzan sus manos de metal y quieren
que la potencia de su mando alcance
los muertos confines de los papeles.

Un sello que resuena es la metralla
hay normas, no salió, vuelva mañana
y la espera es un río que deshora
de llano a llano con hartante lava.

De perfil una voz va y pone un orden
(trinchera del ministro, del juzgado)
al gotear de este crimen no penado,

a estos hampones verdes que no tienen
vida y peligro, ni puñal audacia.
Lesa humanidad, acre burocracia.

Soneto de lo Fortuito

2008-05-16T18:11:00.001-03:00

Me creí cenital y no sabía
o saber no quería de cuestiones
que se alinean en las mañanas suaves
fraguadas ya desde oscuras regiones.

Un rayo que cayó o un terremoto
hasta el simplón rodar de una piedrita
un asteroide en curso un perro suelto
me echó a rodar una lección maldita

que me duele del traste hasta los dedos
la consciencia adquirida y mi demencia
venía un aire lindo y fue tan feo

aterrizar de bruces y raspones
en la arena brutal de lo fortuito
burlado sin razón ni espectadores.

Icho Cruz

2008-05-13T09:23:00.002-03:00

El niño en el río
Icho Cruz permanencia de sierras
¿Habré sido yo realmente?

veintiocho años ha

y aún estoy allí en la arena
apoyado de espaldas sobre el granito enorme
sosteniendo el sol verdaderamente
era su calor mi infierno
y eran las noches, el inmenso
un descenso del tiempo

cómo llegan sus vibraciones
el runrún

siempre las sierras

estoy cruzando el puente
cada mediodía
adivinando las nubes
el aguacero, más tarde
la crecida

y termino luego bajo el manzano
rebosando mi boca
en lo que no sabía eran los frutos conjugados
en presente y futuro
lo rico y la riqueza

Nunca he vuelto a Icho Cruz
en veintiocho años
no me he ido.

Soneto de la Memoria

2008-05-06T18:46:00.001-03:00

-Doctor, el tratamiento ha terminado
hoy dando muerte en forma selectiva
preciso en cada pliegue del cerebro
a cosas que yo se que yo quería.

-Ya nunca volverán los tercos flashes
del ayer que marcó el paso al ahora
amigo, sepa usted, viva tranquilo
ya ni recuerdos, ni sueños, ni historia.

Ah, el lunar que miré tantas veces
o las charlas y tu espalda en el parque
las fiebres que llevé a tu casa, tus pies,

las recetas exóticas, el ruego
la cama el reloj el anillo, todo
está borrado, ves, de mi memoria.

2008-05-02T18:59:00.000-03:00

No creo en las reglas
creo en las excepciones.

Soneto de la Lujuria

2008-04-28T18:24:00.003-03:00

Voy por sentir el tajo y tu vestido
que va corriendo en tu carne y viva
por las piernas tu pecho y por tu espalda
roja de tarde hacia la noche fría

Caras al cuello, muñecas, tobillos
voy a rozar el lastre de cadenas
en mi estómago de un fugaz espanto
sentir rugir tu voz diabla, pantera

y coronar tu gratil de estertores
regodearme fuego fatuo en tu llanto
o mentirte enderesarte y verdearte

para darte de vuelta en tus licores
afirmando con lisura tu encanto
y en un célebre arribar germinarte.

Soneto de la Coincidencia

2008-04-25T15:56:00.004-03:00

Día espiral en su lista de días
último acto hilado entre los actos
casual tropiezo, nocturna caída
la hora dejó su nombre en mis manos.

Se anunció lunar a mis cavidades
segura de encontrar allí su espacio
de gestos, cenas, viajes, buenos aires,
triunfo de lo improbable por cansancio.

Eras antes en mí, halo vacío
de mil combinaciones y cortadas
de mis calles ruinosas, gaya ciencia

y este arte que era vano y perdido,
chocó con mi emoción tu boca extraña,
rendida, me aguardabas, coincidencia.

Soneto de la Envidia

2008-04-16T17:51:00.000-03:00

Si yo viví en el más noble metal
la ruina lenta descansar su sueño,
alzar su ira de querer ser dueño
hasta del aire de quien, no le hizo mal.

Si yo morí también en la obscena sal
vi su edad de frío amanecer sureño
gimiendo noches, palmas en el ceño
mordiéndose en su voz bronca letal.

Por no guardar mis ojos de los ojos
de los que viven la mirada ajena
paseé mi azul entre colores rojos,

dejé mi aroma frente a la lascivia,
franqueé mi cara al deformado espejo
en que se mira su dolor la envidia.

Un Bello Nombre

2008-04-10T15:39:00.004-03:00

Las noticias como fieras sueltas
en las pantallas, pisando los diarios
saltando los diales
haciendo entre los días su refugio
serenas cuevas de los mansos.

Una se ha detenido frente
a mi casa tibia y ha ingresado
a colgar sus carteles de reclamo
a mostrar su foto cúlmine,
su mirada de lado, a arrastrarme
a la selva verde espanto.

Guerrillas del desparpajo hacen
de la revolución letrina
y proclaman escondidos una ley
imparcial de coca y miseria.

En la marcha de los años
engordaron sus traseros,
a paso lento de retaguardia,
fusileros de la ignorancia, cuaternarios.

Se adueñaron en las sierras de Colombia
de un nombre que me suena bello
francés y libertario
un nombre que podría ser trascendental
como el de mi Mariana.

Dónde están los caballeros del mundo
¿me escuchan?
es una mujer a la que tratan
como a una bestia.

La foto en la pared
el deterioro de sus ojos
setecientos cincuenta veces
Ingrid Betancourt
seis años secuestrada.

La Brevedad

2008-04-08T11:23:00.003-03:00

Es verdad mis oídos no estaban
pero escuché de otra forma
las notas como gotas, el mensaje
encriptado bajo tus arcos suaves
y superciliares.

Yo seguía la expresión
de esa forma inmaterial del habla
me atraía el temor rocoso
la gravedad planetaria
de tu mirada

de allí no pudo fugar ni una palabra
tus pestañas caían en barrotes
a marcar la hora del silencio
en la prisión perpetua de la voz
¿los ojos no hablan?

(lloraste)

estaba frente a vos una vez más

la brevedad

contando su rosario de minutos
excitada y transpirada
urgente por cobrarte su hora
antes que la tarde expirara.

Perdías lo que más
tu angustia esmerilaba finamente,
(nuestra vida juntos)
esa piedra tallada día a día
forma eterna que le dabas al mañana

yo a punto de marchar torné
te escuché, mis oídos no estaban
soy hombre, combatir y cumplir
volví y entonces empuñé
como un romano la promesa dada.

El país del Otra vez

2008-04-03T10:47:00.003-03:00

Triste país lejano de la discordia
raíz sin tierra
ramas cansadas de mirar
lo que ha sido dado.

Otra vez nos alcanza la derrota
con su trote franco
y su aire ufano, siempre presta.

Otra vez el humo del encono
con su risa terca.

Otra vez el llamado de la historia
encuadernada en papel barato
gritos largos.

Alzan su voz los mequetrefes
y tengo que escucharlos

cuentan billetes los sicarios
en su marcha de traición
(van a matar por su amo)

Y la máscara silente de la masa
de ojos alineados
bocas acalladas, risa sin barrios

Triste país de la discordia
que vive de a ratos

perdón, pero ha empezado el fútbol.

El Olimpo Nuevo

2008-03-28T18:33:00.009-03:00

Ahora que he aceptado
con pesar que Dios ha muerto,
que el filo de mis actos tiene
mi acero y mi figura

estamos, no es verdad?

parados sin alivios ante el borde
de saber que somos marionetas
sin hilos y sin dueño.
Mejor será perfumar esto con soltura
que con velas
e incienso.

Acéfala que está la altura entonces
y enfriado el fuego del descenso,
propongo volver, a las deidades:
ambientar un Olimpo moderno
en alguna casa de vidrio
de un barrio recoleto.

Un nuevo Zeus de mármol o aluminio
que mire a las mujeres en la esquina,
un Poseidón sereno y viejo
bebiendo ron en las sillas de los puertos.

Niké ceñida de azafata,
el aire en su sonrisa alada,
vaciando de victoria, los aeropuertos

Diana de caza por los bosques que quedan
dejándonos su don en algún un templo.
Haremos por sus labios un santuario,
plegarias y más fuego que Éfeso

Y que de entre las espumas y las sales,
ungüentos y tratamientos nuevos
la magia del cosmético de a luz
una genie libre de Afroditas
que confundan en baños vaporosos
Adonis, poetas y verseros.

Por múltiplos y días y Parnasos
se allanen los oráculos del miedo
se sienten las respuestas en los bares
y las preguntas se alejen sin consuelo.

Soneto del Ego

2008-03-25T15:59:00.006-03:00

Sobre lo escrito crecerá una sola ley
tinta blanca de tu puño y tiranía
codo negro que en la noche borra el día
soles de niebla ante tu vista duro rey

Creías, sí, dominar sobre el destino
arrastrándote estepario en los espejos
grillete oculto que llegó tan lejos
tironeando de aquel nombre en el camino

qué papeles, escenarios importantes
encuentros vanos y qué halagos hueles
tras de la meta, ya muerto en los laureles.

No me mires, me desnudo de tu encanto
sastrería de elegancia tus consejos
ropa fina, que mudó en harapos viejos

La Postal del Sur

2008-03-13T16:08:00.003-02:00

No me busques, estoy
en el lugar de montañas vestidas
en los cuentos de aguas que esperan
boca final de la vida olvidada

aquí frente a las llamas que pelean la tarde
en una parrillita que boquea
estancado mientras la tierra devuelve
el frío de las últimas voces.

Ah, pero yo no me entero que el mundo
persiste aún hoy en su giro inaudible
sí, las ciudades y sus carreras
las escuelas moldeando frentes
los bares despachando sus ginebras
los cementerios esperando
nuevos huéspedes

Aquí nada ocurre, viene una abeja
rechoncha de placer entre lavandas
tal vez provenga de lejos
como yo o más, quizá del Africa
cansada de la ley de la colmena
de labrar sus horas para nada

Así

protegido por las moles aguerridas
a su misión de ser el muro
acústico y glacial contra las balas
que pronuncian los hombres, que estallan
en las líneas
en las palabras armas

me quedo para siempre donde no hay
pugna por el oro ni la gloria
me quedo aquí lejano en la memoria austral
donde sólo compiten las mujeres
por los jardines.

(Villa La Angostura, marzo de 2008)

Happy New Year

2008-02-29T16:32:00.002-02:00

(Inspirado en un poema homónimo de Julio Cortazar)

A mí la distancia se me hace cuento
como con el tiempo, te acordás?
vos estás acá
yo estoy allá
y todos los que miden
van y vienen.
Me quedo en el carril de los ilusos
aunque sea en un cochecito viejo
subiendo tus caricias
y un poco de viento
para llegar a las doce
en esta noche de pulso y fuego
chispeante en el inmenso de tu copa
y decirte así al oído
viste? no hay distancia
(mil voces son mi voz)
Feliz Año Nuevo.

Ciertamente

2008-02-20T15:44:00.004-02:00

No reposa el rojo aún ya frío
(fueron verde en vos mis arenas)
ni se constriñe lo que espera
el sanador abril de la calma.

Será que al fin no es como dicen:
todo pasa, todo pasa,
que en las cositas vanas de los días
un callo no es un dique a la corriente.

Habrá que rendir culto a la amnesia del odio
llevarle con asiduo su presente negro,
cuidar que no desborde su cintura,
que sus fauces no nos hagan su alimento.

Y lentamente ir apilando los recuerdos
dobladitos con esmero, separados por colores
dejándolos dormir su tiempo
las modas siempre vuelven.

Salvoconducto al País de los Sueños

2008-02-18T19:56:00.006-02:00

Apenas un vuelo
sin gran perspectiva
trayecto que no tocó las alturas.

Sólo me elevé abrigando unos pasos
una vez y otra vez
con un breve rolido de manos
como niño que juega.

Polen que probé, un ensayo blando.

Emoción, me trinó otra vez
la voz de la sensación nueva
ante una corte estéril de mirones.

A ningún lado llegué sino al deseo
de quedar legalmente en ese país
del que pronto habría de ser deportado
a la insomne frontera de la vigilia

desde allí contemplo el territorio
que excluye al que entra de paso

un estado anormal cuyo suelo detesta
ser pisado.

Un recinto sin leyes
un salón sin espejos
una lista que no espera.

Ya no quiero sentir el rechazo constante
de vivir infiltrado saliendo y entrando

Busco un rango en los labios de marzo
ese salvoconducto
que me de en la estación un latido blanco
que me empuje a subir

(abran paso, llegué tarde)

a un vagón para siempre cerrado.

Un Reino, Un Río

2008-01-31T15:26:00.004-02:00

(El Paraná)

Nilo nuevo he venido
a tu reino
de un solo color.

Manantial sin tiempo abren tus olas
el fino papel que protege
el reloj de mi asombro
-tómalo es mi regalo-

Templo de agua
lecho que adormece al dios desconocido
arriba transcurre tu piel erizada
superficie de bronce y de frío.

A los flancos observan los guardianes verdes
llorones y temerosos
el paso de los peregrinos

qué ofrendas le traen las pequeñas canoas
y sus hombres largos
que han tomado su piel de la piel del río

qué pirámides guardan los guerreros del agua
invencibles cubiertos con petos de oro
y esos gladiadores
surubíes tritones enormes
de escudos de plata
bocas de trompeta
que enmudecen los fondos

He podido sentir el ancho latido
el poder enclaustrado de su alma gigante
llanto y bendición de las riberas
de la vena de América
que anuncia en las noches
la Tierra sin Mal a los indios

Nadie sabe que allí
se sienta el dios pequeño
Neptuno marrón con el rostro sin ojos
que ha logrado vivir
para siempre en domingo

Queda aquí nomás
(pariente del mar)
para quien lo busque
un reino en un río

Para mí que tanto busco
Un reino y un río.

Marianne c'est le nom de la France

2008-01-18T17:44:00.006-02:00

Tu nombre
la revolución de mis ventanas
y la antesala del acento infinito
guillotina de impensadas dimensiones.

Abrazo tricolor, me rodea
floral tu bandera de manos.
El mástil de tus brazos naturales
-ardor de la intemperie-
amor en la guerra
amor en la paz.

Vas sobre las olas de cadenas rendidas
con el paño hecho velas
como voz occitana un eco en los Alpes
devuelve aire frío para henchirte.

Eres la tierra
y la plebe que alimenta al ego rojo.
De toneles cantores, la nota que muere
en copas y amantes.

Y como el Loira me atraviesas
pintando a la vera
castillos y feudos míos que viven muertos
muros con sangre de siglos.

Monumental avanzas a torso desnudo
definiendo con tu perfil al gorro.

Mariana es el nombre de Francia
por eso me cae tu metal
como madre y patria.

Marianne es el símbolo de la Revolución asociado a la república y a la libertad.
Ha sido representada, entre otros, por el escultor Georges Laurent Saupique (1889-1961) y por el famoso cuadro de Delacroix (1830)donde, con la bandera tricolor y un fusil, guia al pueblo hacia la libertad, con sus manos demasiado ocupadas para sostener el corpiño que se le va cayendo. En el 2000 la bellísima Laetitia Casta fue elegida por los franceses para encarnar a Marianne.

Tiempo Nuevo

2008-01-11T17:55:00.001-02:00

Un tiempo ha de venir, andino
de signo lateral, extenso
como un vuelo

Será distinto al nuestro
medido con el agua, la tinta
de los cuentos

Traerá movimiento a los perdidos
prolongada quietud
a los encuentros

Tendrá otra fuerza su racimo
sonará coral su aroma
no tendrá viento

Una era para niños y amuletos
escaleras de papel
grillos al cielo

Tocará sin dedos, verá sin vilo
hablará en pequeño
saltará sin miedos

Rodará cuando vos digas
(una alfombra de sonidos)
nuestro tiempo nuevo.

Borrowed Day

2008-01-09T19:47:00.003-02:00

(Some one asked me Día Prestado in english)

Borrowed Day

This one has been a solar day.
I saw love from distance
going smooth in the morning
like a leaf moving away in the lake.

I stayed under the sun of the summer
thinking slowly in the leaves
and the lakes.

I ate something, read, felt happy
not going to work
watching the clock not failing its steps.

I surrendered incandescent
to see my skin resist
drop by drop the ardor in the forms
my arms adopted strange.

My eyelids felt in a state
my lips closed you down
in a green sintony
in a meek greet.

Thus was rolling the afternoon over my eyes
of this borrowed day
while the globe hardly noted
that I was thinking in leaves
and lakes.

Final

2008-01-08T17:00:00.002-02:00

Y si fuera que al final
de andar todo acaba en nada
ni cielo que compense el sacrificio
ni infierno donde arder ni limbos
ni sala de purgar pequeñas
y grandes faltas
(allí creí que pasaría
casi casi la eternidad).

Entonces pido perdón en vida
a los que traicioné y besé
y a los que me han dado.
Pido perdón 'erga omnes'
si acaso vale.

Porque si fuera que al rodar
la espera es un dormir
negrura sin fin
como morir a diario
pero sin poder mirar ya
a los que han quedado.

Si fuera así, quien sabe
un descenso paulatino
hacia el oscuro y el frío
un coma profundo
que termina en un punto.

Sólo pido tener
derecho a una llamada
para eso me he tatuado
tu número en la frente.

Nada más quedará
que la chance de un sueño
para eso he de llamarte
para decirte otra vez
que en él te espero.

Día Prestado

2008-01-07T20:33:00.002-02:00

Este ha sido un día solar.
Ví el amor de lejos
irse suave en la mañana
como una hoja que se interna en el lago.

Me quedé bajo el sol del verano
pensando lentamente en las hojas
y en los lagos.

Comí algo, leí, me sentí feliz de no ir a trabajar
viendo como el reloj no fallaba en sus pasos.

Me rendí incandescente
para ver a mi piel resistir
gota a gota el ardor en las formas extrañas
que adoptaban mis brazos.

Mis párpados cayeron en un estado
mis labios te cerraron
en una sintonía verde
en un saludo manso.

Así fue girando la tarde sobre mis ojos
de este día prestado
mientras el orbe apenas se enteraba
que yo pensaba en las hojas
y en los lagos.

2008-01-07T09:30:00.000-02:00

Un hombre inteligente no es ni cristiano, ni judío, ni musulmán, su espíritu vive con el espíritu del mundo y su dios está en todas partes.
Al menos eso creo yo.

(An intelligent man is not christian, neither jewish, nor muslim, his spirit lives among the world’s spirit and his god is everywhere.
At least I believe so).

El Jurista

2008-01-04T18:10:00.001-02:00

(Dedicado a un miserable)

Detrás de la bonhomía, se escondía
el monstruo degradado por la tinta
bostezo de oficinas y años
con bronca de morder
lecciones en alfombras que no vuelan
parajes de alquitrán que amargaron su retina

Tal vez pudo ser un gran hombre
pero no pudo,
se asomó a la puerta
de las reuniones importantes
lustró su mirada
la envidia de zapatos finos
sangró en las escalas del polvo
y los estrados judiciales

"Su Señoría, qué alegría
lo he cruzado majestuoso en el pasillo
he leído su sentencia, qué coincidencia
pero si hasta su letra,
se parece a la mía"

Y a mí con su boca de muerto:

"Sin mi paga no hay justicia
lo incorrecto es lo correcto
en estas cosas
usted sabe, somos aves
no hay moral sin avaricia"

"Todo dentro del marco, por supuesto,
ajustado a derecho
veré con simpatía la teoría
pacífica de un fallo que reza
la balanza se inclina
hacia donde más pesa"

Púdrase señor en los tratados
refriegue bien con mierda su doctrina
cierre la ventana, el expediente
con cuidado, no sea cosa
que entre tanta razón se dicte
secuestrar allí
la mañana de un día.

2007

2007-12-28T21:03:00.001-03:00

El año se está descascarando, como una cebolla presumida sabe que causa un efecto en el ánimo. Habrá que desecharla en el último minuto para que otra, recién traída del mercado se presente nívea,

"...cristalina
que transformó la tierra en cera y equilibrio
como una bailarina detenida en su vuelo" (Neruda).

Ha sido un tiempo de transformación en el que he iniciado un viaje. Un itinerario incierto hacia ningún destino, agitado por el motor de la fantasía, lento, pero muy lento, en un vapor que surca con asombro el río de la consciencia. Un río interior que comencé a explorar auxiliado en la poesía, pero les confieso, a veces siento temor ante la posibilidad de que ella me olvide, porque como dijo Juan Gelman: "La poesía no viene cuando uno quiere, sino cuando ella lo desea".

Feliz Año Nuevo.

2007-12-28T19:28:00.000-03:00

"Un hombre honesto no es ni francés, ni alemán, ni español, es Ciudadano del Mundo, y su patria está en todas partes". ( Un honnête homme n'est ni Français, ni Allemand, ni Espagnol, il est Citoyen du monde, et sa patrie est partout).

Cyrano de Bergerac

El Muro

2007-12-18T13:15:00.005-03:00

De un lugar, profundidades terrosas
feudo de aire lento y cenizas
tiempo inaccesible.

Tras el velo oscuro que divide
ambos mundos
con mis sentidos infantiles
encuentro otra vez tu mano, áspera de tierra.

Ya libre de la prisión de vidrio
volviste a tu esplendor siempre añorado
la escénica arrogancia de tus brazos
tu frente vespertina a la aventura
de regresar feliz
interminable
a los sitios que amaste.

Te veo con la edad que no te vi
aquella en que tu vida se detuvo
y que fue un altar de magia
para tus años viejos.

Era hora, te extrañaban los casinos
los sastres, los joyeros suizos
las muchachas de Niza,
los maîtres del Mediterráneo
las noches alcalinas de los puertos.

Revivió para mí tu voz de histrión.
Ahora la escucho
ahora es el momento en que se pega a mi carne
ahora, cuando resuena como caja la memoria.

Acá estoy con Francisco, tan chiquito
y tiene tu mismo aire
vení a tocar su cabecita, a abrazarlo con mis manos
así los tres, unidos por el hilo de la vida
y de la muerte

nos reencontramos
tras desvanecerse el muro
degradado por los años

qué dura era su piedra
qué fulminante el ácido.

Lucio el Fumista

2007-12-17T13:14:00.002-03:00

Del palco más alto
se desprende hacia la escena,
veneno de cristal a la arrogancia.
Lucio, lúcido, fumista.

Vence a un necio, bromas rojas
y estafa su postura.
Jirones de nuevas carcajadas
escapan de un teatro sin paredes.

Aplaude los silbidos,
estalla la furia en los jarrones de la china
y da el trono
al desenfado y a los bufones,
mas siempre cede sus alas a Icaro.

Sembrador de esquirlas,
Cyrano,ingenio de hojas prestas a cortar
al medio a los pacatos
y sus ingenuidades.

Hiriendo cementerios, orfanatos, prisiones, iglesias
para sanarlos todos
con magia de vidrieras,
apaga el farol de los taimados.

Artesano del morbo, del cálculo,
inventor de fieras,
relator audaz de profecías.
Regala vanidad a los mediocres.

Socio del diablo
va mintiendo sin mentiras
en equilibrio descuidado
sobre las verdades.

Arriba, en el palco han quedado
para gastar mentecatos
Lemice Terrieux y Leo Taxil.
Lucio, lúcido, escucha
la risa de altura
que los ha encumbrado

a ser

fumistas.

Despedida a Federico

2007-12-09T11:16:00.006-03:00

Las horas siempre llegan.
Domingos, a las campanas!

Silban enredadas en cigarros
y saltan hacia el humo
corajudas las palabras

lo dicho está y se queda
a rodar en los sueños
sobre los engranajes inmensos
que mueven el mañana.

Un reino juvenil, una distancia,
de aquello conservamos
las venas hinchadas
y la nada
que arreglaron nuestras charlas.

El tiempo ha sido poco
pero piensa
que existe al fin porque es escaso
de modo que apreciemos
el tabaco que resta.

Ahora cuando vayas caminando
crúzate a las veredas
de las casas de colores,
las que tienen impregnadas
de música la risa de los niños
y de ojos de muchachas las ventanas.

Ve con calma porque sé
que en un pueblo de mar espera
ese puesto de la calle donde
las lechugas dan chisme a las vecinas
de tomates que guiñan
siempre a las turistas
allí
dos sillas sin pulso
en la puerta nos aguardan.

El pasado importuna ocasionalmente al poeta

2007-12-04T16:34:00.001-03:00

A veces el pasado se presenta
con su porte de mármol
a cobrar su impuesto.

Asoma su paciencia demorada
a ver lo que hemos hecho
y aprieta los dientes.

Desestima nuestro esfuerzo
de peldaños y yerros
pues
no cree en la vida nueva.

Yo he querido dialogar y digo
para qué buscar sus oídos
o tapar su voz?

He intentado siempre
enfrentarlo en la puerta
con gesto comprensivo:

Ya no soy el que buscas
he cambiado la cara
he mudado de cuerpo
elegí la desdicha de morir a tiempo
bajo el riesgo supremo de quedarme muerto
preferí los dolores de nacer
y aprendí
.........a caminar otra vez
mas esta vez, evitando el suelo.

Levanté mis paredes en otra vereda
cambié el nombre a la calle
y en un campo de marzo erigí
mil banderas de alegría.

Es el pasado un hombre guerrero que piensa
consigo trae el frío del otro hemisferio.

Aunque débil su voz sabe bien
que no da quitas ni esperas
es tan nuevo el olor de su deuda vencida.

A veces el pasado
conoce el derecho que le asiste a pelear por su vida
y adivina con tino de la hora
la indecisión del vencido.

Susurro para Mariana

2007-11-23T20:17:00.002-03:00

¿A dónde vas Mariana?
yo te veo pasar
como miel y coraza de los años
por mi avenida que gira sin señales.

Es una avenida
de tráfico y voces sin esquinas
mano solar donde pasean
colores por las veredas.

Pasas frente a mí, Circe
soñado por Chanel tu aire
metal de seda tu vestido.

Tú pasas, pero no tus ojos
pétalos de onix que desbordan
y caen a los rincones
donde se esconden los míos.

Tú pasas, pero no tu voz
frutal, argentina.

Pasas, pero no tu piel
morena mezcla del mundo.

Tú pasas, pero no tu perfil
elegancia que duele.

Pasas, pero no tus manos
que han tocado mi destino.

¿A dónde vas Mariana?
en la avenida del mar
pasas así, pero te quedas
a sentir por las tardes
la vida conmigo.

Mbororé

2007-11-08T10:08:00.002-03:00

En un olvido de la historia quedó archivada la batalla de Mbororé, librada sobre el río Uruguay en 1641. Los indios guaraníes, liderados por curas jesuitas enfrentaron a los bandeirantes portugueses para poner fin a las cacerías de esclavos, que con el objeto de ser vendidos en San Pablo (Brasil), eran arrastrados en medio de tormentos y crueldades y en su mayoría muertos en el camino, ya fuera por la intolerancia de los portugueses a su debilidad o por enfermedades y hambre.
Cuánto valor memorable!

Mbororé

Ha pasado tanto tiempo
que ni el río los recuerda
a los mansos de horas
bravos de Mbororé.

Desnudos de armas
despertaron a mostrar
el barranco a la avaricia
se vistieron de valor
indios de la libertad.

Se fraguaron en sus brazos
los curas de la guerra
volvió la música a las cajas
arpas y violines
para tocar ahora notas
en el aire de la historia.

Llantos infantiles,
figuras en la mañana contra
la arrogancia y su pólvora
con arcos y flechas
hondas y piedras
garrotes, macanas
alfanjes y rodelas,
y 300 arcabuces.

Que los recuerde ahora el río
mando en el aire sus nombres
Jesuitas Cárdenas, Torres y Bernal
y los ilustres capitanes
Ñeenguirú, Mbayrobá, Abiarú y Arazay

Pelearon los gladiadores
con sus barquitos de troncos
y sus vidas escarlata.

Siento lo que ellos sintieron
sequedad en la boca
calor del río
rumor de las plantas
horas transpiradas
el temor de la guerra.

Se acalló el eco de la selva impaciente
y dieron forma las bestias
a un pasillo de miradas
se detuvo el Uruguay al dar la vuelta
de Mbororé esa mañana
les tembló su tierra: Mbareté!
guaraníes a la carga.

Siento lo que ellos sintieron
gloria para el olvido
la debilidad aparente
la fuerza agraciada.

Se funden los colores
en mi piel sin raíces
flores tatuadas me caen
allí vivo
sin patria y sin raza
con esos valientes
pies descalzos y tacuaras.

Libros

2007-10-29T16:52:00.001-03:00

¿Eso te hace sentir menos?
el lastre de los libros no leídos
las hojas que volaron
las letras que murieron.

¿Acaso han alegrado al mundo?
la erudición de sabios
las fuerzas encausadas por la Física
las moléculas violadas en sus átomos
los notarios de oscuros huesos.

Tu lees lo que dios quisiera
los cristales de los niños
la distancia del agua
la piedad del fuego
la paciencia de las plantas
los labios del sol, las mentiras del vino
las lágrimas subterráneas
la angustia elemental del diablo.

Tú lees como pradera mi campo de sierras
y se alacian los caminos.

¿Qué puede entonces importar,
amor,
.....el lastre?

Que se quemen por vos las bibliotecas
que estallen como pétalos los libros
que sólo se preserven las poesías
para vos
en los afiches de las calles.

Llegar

2007-10-25T17:41:00.001-03:00

Silencio
hay un silencio
que atrasa truenos
........con cantos.

Hay un silencio azul
que al ras avanza
dando gracia al mundo.
Es mi oro y mi trigo.

Silencio de horas
muertas y vivas
de arrullo que se alza
y en medio de notas
duerme en los pianos.

Silencio de café
y domingos
de caderas y amantes
Diana salvaje
en bosques de celos.

Quisiera rodar
en ésos
tus silencios
que el hombre añora
-y no están perdidos-
cantan en los ojos
de nuestros hijos.

Yo se que hay un silencio
no me resigno
exploro un yacimiento
de infinito.

Y si fuera al final
que llegara exhausto
a tu amor tribal
entonces
que el último latido
.......me envíe al silencio
de tu seno de estanque
.................mujer

Madre.

Mi Mano

2007-10-19T12:43:00.002-03:00

¿Habrá perdón para mi mano?
Ella ha sido y no yo
la que empuñó las letras
la que escribió tu sexo.

Fue mi mano a engañar
elegancia al rozarte
no merece tener
ya más sentidos.

Abusó de su belleza
mi mano narcisa
y prometió besarte
hasta el fin de las cosas.

Te amparó su calor
al abrirte las puertas
arregló tu cabello
y se durmió en tu oreja
te tomó en un paseo columpiando miradas.
Mi mano nocturna.

Quiso ser un pincel
para andar por tu vida,
lienzo profundo que espera
un talento de artista.

Olvida ahora, ahora
mi mano de obrero.

Serás tú o seré yo
quien le asigne su pena
quizá deba perderla
y tirarla a los perros
o dejar que entre rocas
sus dedos se extingan.

Tal vez la abandone
con su miedo en un libro
repasando las hojas
sin fin del lamento.

Ya no quiero mirarla.
Sus venas, nudillos
sus uñas de estatua
su nostalgia viril de potentes ramas
sus conquistas y hazañas
no han servido al amor

¿Habrá perdón?
para mi mano
habitante de las lágrimas.

One Art

2007-10-17T12:35:00.003-03:00

Amigos, les dejo hoy este poema de Elizabeth Bishop (EEUU 1911-1979) que aborda uno de los temas más profundos: las pérdidas. Todos hemos sufrido pérdidas, es parte de la vida, pero aceptarlas y vivir sin que ello sea un desastre puede requerir cierto entrenamiento. Entender que hay cosas que son inevitables y escapan al control de nuestra voluntad, cierto arte. Se comienza perdiendo cosas insignificantes, para escalar en pérdidas mayores, hasta la indefinible pérdida de un ser amado. Cuando Bishop dice "practica perder más y más rápido" se me antoja una contraposición con "conservar más, acumular" y como todo arte, el de perder, como el de conservar, requiere práctica. Me cuesta creer que el arte de perder no sea difícil de dominar.

Transcribo la versión original en inglés y la traducción hecha por mí.

One Art

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

---Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

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Un Arte

El arte de perder no es difícil de dominar;
tantas cosas parecen contener la intención
de perderse que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la frustración
de perder las llaves de la puerta, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Luego practica perder más, más rápido:
lugares, y nombres, y el sitio al cual se suponía
debías dirigirte. Nada de ello será un desastre.

Yo perdí el reloj de mi madre. Y mira! mi última
o penúltima, de tres amadas casas se fue.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Perdí dos ciudades, adorables. Y, más aún,
unos reinos que eran míos, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero no fue un desastre.

-Aún si te perdiera a ti (la voz jocosa,
el gesto que amo) No habré mentido. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil de dominar
aunque pudiera parecer (escríbelo!) parecer un desastre.

Cuando se abre

2007-10-12T11:02:00.000-03:00

Nada persigue sino
cruzar por tu cara
desnuda en el agrado.

No pretende una lágrima
el aire de lo extinto
oxígeno de sueños.

Sólo quiere dejar
que maduren los 'gracias'
añejos en 'de nadas'.

No busca respuestas
asombros
ni cálculos.

Tal vez al pasar
(y sólo al pasar)
lo distraiga un latido
o se duerma al saber
que el color impacta
que lo breve es bueno
que lo simple abre
___en el cielo puertas

que no hay otra hora
________más que esta.

Pues intuye lo fútil
de insistir los efectos
_____traidores de las causas
y vive en el goce
de asumir su vacío.

El relato de errores
será óbice a creer
que quizá esta vez
(y sólo esta vez)
nada persigue sino
ser éste
un regalo.

Encuentros

2007-09-28T19:24:00.000-03:00

Te embarcás en el alcohol profundo
a otro tiempo te lleva
a mostrarte la sorda luna
de la noche de tus muertos

en charlas que no tuviste
cuando sus pies no se llagaban
en las llanuras que ves.

Con ellos te encontrás.

Te aferrás al alcohol severo
que desciende a las grietas
donde tu esencia ha caído
y suben a peldaños las emociones

en días que se han ido
las vivís otra vez
feliz de saber que existieran.

Con ellas te encontrás.

Te disfrazás en el alcohol ligero
que lleva a las fiestas
a enseñarte la risa del mundo
en los rostros de los vivos

en debates de sables
de madrugadas cortas
con voces que se arrastran.

Con ellos te econtrás.

Te espabilás en el alcohol alerta
para ir a los puertos
donde parten y llegan
y amarran las almas.

son luces que titilan
con las brisas del vino

Con ellas te encontrás.

Retorno

2007-09-15T19:46:00.000-03:00

Necesito creer
aunque degüelle lo cierto
que ambos volveremos
en otro tiempo
al mismo lugar.

Conservando los cuerpos
y las miradas
se olvidará lo aquí vivido
para que entonces
ocurra de nuevo.

Te hallarás como ahora
leyendo en mis besos
en cada retorno
infinitas veces.

Necesito creerlo
como el dogma
de mi única religión.

Dulce Humo

2007-09-11T17:12:00.001-03:00

Ahora entiendo
sí que es largo el olvido
resucita,alienta, mata.
Cien años no son un siglo.

Es el opio, anestesia
de la mente y silicio,dulce humo
que no se eleva.
Almanaque de brasas.

Hoy tu recuerdo desistió
vencido por los simples actos
(magos creadores de sombras).
Lo jurado se ha incumplido.

Repetida, paradoja chiquitita
tras haber sido eternos
mejillas amargas, lejanía.
Llorará Teócrito este Idilio.

El tiempo se ajustará a los relojes
las mañanas tendrán su curso
inmodificable secuencia astronómica.
Ya no te amo.

9 de Septiembre

2007-09-09T11:52:00.000-03:00

Golpean a la puerta
(es 9 de septiembre)
adelante, es temprano.

Mediodía del camino.
Tienes la edad del Dante
y ojos que respiran
podrías afrontar la partida?

Tengo apenas
pocos poemas gastados
y algunos zapatos.

No alcanza
si sólo hubieras aprendido
¿acaso tantos libros?
a amar señor.

Hice lo que pude.

Liviana indulgencia
te traje la voz
de sueños y errores.

Gracias.

Yo recorrí los países
de la ira y la codicia
mendigué en los vagones
donde los nobles viajan.

También fui asesino
serial de amores puros
y vengador
de aromas de almizcle.

Subí una montaña
curiosidad de alturas
mas me quedé en los valles
sembrando letras.

Mosaico de lo que soy
bandoneón de la fiesta
que intenta dar su nota.

Los años son
como las verbenas...
Espera alerta a que llegue
la ligera sonrisa.

Se hace de noche
Verdad, mejor partir.

Miseria Lúgubre

2007-09-05T22:05:00.001-03:00

Hoy sentí el hedor de tus pasos
por mi casa deambulando solapada
tras los vidrios, la sombra del barquero
aterrando los ojos de la anciana.

Con tu pus filtraste las heridas
supurando tu amenaza de malicia
dejaste tus grilletes en sus pies
y el delgado hilo de la asfixia.

Y hoy todos bailamos a tu ritmo
buscando complacerte en tu vileza
curando, rezando, llorando
rindiendo pleitesía a tu realeza.

Reinas en la noche que se hunde
sombra tras los cuerpos en desgracia
tumefactos de dolor a gritos
se entregan ya sin dar batalla.

Hoy te prohíbo yo la entrada
mi cuerpo cubrirá la puerta
mi mano vencerá a tu perro
No!, tu gusto no la tendrá muerta.

Te espero en mi final derrota
sin señales, a la hora señalada
sumarás algo de mérito a tu frío
si elijo al menos el lugar y la bala.

Amor Doblado

2007-08-30T22:12:00.000-03:00

(A Frida Kahlo)

Mi amor, doblado
ríe y sufre la razón
llora en los muelles
y va en contra del río.

De vos amo tu cordura
y todo lo que es.

De vos, poesía truncada
tu locura.

A una doy mi sangría
en mi cama interminable.

A la otra
lejanía, un delirio.

Cómo?
conque alquimia poder
hacer de dos
una.

Desquite

2007-08-22T19:05:00.001-03:00

Esto que ambos respiramos
no lo quiero nombrar.

Es arroyo que no corre
fruta que queda en la rama
música que no se oye

Este faro que nos pierde
da luz que no aclara

Voy a desafiarlo
sin darle mención

Está siempre en las sábanas
y en las poesías
ya ha tenido bastante.

No lo nombro hoy
el silencio es mi humo.

Nos busca a toda hora
y nos reclama
A vos te reemplaza mi cara
a mi me estruja en las noches.

Yo me encargo!
Quebraré sus flechas
vengaré a Abelardo y a Eloísa
y a los que sufren su humor.

Este es mi juicio, así lo condeno
por hoy, sin color
a oír la letra
que lo ha despreciado.

Viento de verano

2007-08-17T18:05:00.001-03:00

Amiga días de sol
somos como las algas
dormimos en nuestras costas
y la calma
............. del mar bebemos.

Si te pierdo ya no importa
vibramos en las batallas
aún cuando la distancia
con su lanza
................nos mata.

Y siempre nos encontramos
somos como las fuentes
que dañan a los cántaros
e hirientes
..............por la sed los llaman.

Amiga viento de verano
somos como las piedras
deseamos bajo el calor
que la siesta
................jamás termine.

En estos tiempos oblicuos
cuando las vidas se miden
en pesos de horas enanas
harás que me anime
.......................a romper las balanzas.

Amiga noches de sol
somos como las redes
la suerte de un pescador
nos tiende
.............e izamos del mar la savia.

Estado de gracia

2007-08-12T15:15:00.000-03:00

Este amor que me envuelve
en estado de gracia
me transita al color de la vida
a las horas de mi infancia.

Lo pensé menester del absurdo
lo leí en las poesías
que era sólo un engaño, falacia
de verdad, no creí que existía.

Inundó mis ojos el río del hastío
me sequé en el dolor más profundo
caminé por el fango descalzo
en la noche más oscura del mundo.

Renegué del pasado, de todo
mis maestros arrojé al olvido
aprendí de no saber nada
que el amor se me había prohibido.

Yerto ya de vivir sin sentirme
una rosa escuché en el camino
desmonté de la vida a apreciar
su destello, que llevé conmigo.

Hermanos ausentes

2007-08-11T15:38:00.000-03:00

Estabas aquí
otra vez no lo noté
es mi costumbre opaca
de abismar el mundo a tientas.

Cómo supiste mi desventura
ya sé, eso no se pregunta
para eso estamos, verdad
compañeros de la ruta.

Es nuestra amistad medieval
y del balcón regamos risas
o nos aventa la calle
aún si la fiesta termina.

Me miro en tu espejo de audacia
vestidos por el mismo sastre
para trovar elegantes, claro
prestos siempre a amar con clase.

Por andar con vos dirán quién soy
no olvidaré esa deuda
te elegí, hermano de fuego
alma de dos cuerpos y ausencia.

Sine Amicitia, Vita esse nullam(Sin la amistad, la vida es nada - Ciceron)

Envío tardío

2007-08-10T19:17:00.004-03:00

Aquí están mis flores
al fin pisan tu suelo
quizá esta vez te llegue
como duelo, mi perfume.

Percibirás su olor con esta tinta
son flores de verdad.
Apreciarás el color en estas letras
la edad, que nunca marchita.

No les hará falta sol
viento ni agua
gritarán siempre en estas líneas
fragua, que mezcla nuestras vidas.

Verás como mis pétalos te siguen
en cada rostro, cada esquina
el tallo que ya no me sostiene
fulmina, tu mirada atlántica.

Te abrirán paso en las calles
crecerán entre las gentes
tendrán de tus amantes la voz
mientes, aquí estarán altivas.

Podrás arrancarles la sangre
regarles tu vino de antojo
darles gusto a caricias o desconsuelo, mas
arrojo, no les pidas pobrecitas.

Guárdalas en tu rincón
tendrán intacto su brillo
preserva este papel, no dejes que
amarillo, lo olvide el ácido del tiempo.